intercuerpos

Néstor Elias en Campana: Los Qom y una deuda Bicentenaria 2

2012-02-17T02:18:00.001-08:00

Néstor Elias en Campana: Los Qom y una deuda Bicentenaria

2012-02-17T02:17:00.001-08:00

Vittorio Gassman - Verra' La Morte e Avra' i Tuoi Occhi

2012-02-14T11:46:00.001-08:00

LAURIE ANDERSON - LANGUAGE IS A VIRUS

2012-02-13T15:11:00.000-08:00

ana arzoumanian y un fragmento de "mar negro"...

2012-02-12T13:16:00.000-08:00

(acrílico "mar negro" de paco iñiguez)

"Fotos. Réplicas. Aparecidos.
Un reflejo no se explica por otro reflejo anterior, sino por la cosa
que éste reproduce en el instante mismo. Tengo que poner las cosas
por escrito, de lo contrario, no habrá delito. Los que juzgan saben
bien. No es por la acción. Es por lo escrito, su tipificación, que al
guien puede ser condenado. Por eso escribo. Cláusula primera. Cláusula
segunda. Escribo, con mi propia carne veré a dios. Me limo los
dientes para no dejarte ninguna marca. Corto las palabras, las coloco
una al lado de la otra. Y escribo: Haceme lo que quieras, haceme lo
que quieras, lo quieras. Haceme. Me detengo en esta página, la leo
una y otra vez. ¿Alguna vez sentiste el latido del corazón en la boca?
No el tuyo. El latido del otro en tu boca. De qué velocidad, de qué
vibración. La manera de llegar con las manos hasta esa parte tuya
desde donde sale el ritmo. Como si salieras de un profundo sueño
mío, como si alguien extendiera su mano y rellenara ese vacío que
deja el sueño de vos en mí. Y lo rellenara con carne.
Una lengua habla, dice, con mi propia carne veré a dios.
El abuelo mantenía la boca cerrada tanto como podía. Sabía que
el mejor lugar para poner el agua en el desierto era el propio cuerpo.
Cuando no daba más de sed, y ya no tenía agua, se ponía una piedra
en la boca.
¿Late la piedra?
No se puede decir, sino mostrar.
Los colores avanzan y retroceden. Se mueven hacia atrás y hacia
delante. El abuelo busca siempre un objeto que pueda disponer
sobre un vidrio de base. Se detiene en las cualidades del animal viviente;
verdugo o víctima. Para acabar de una vez. Un francotirador. Apunta a las
articulaciones para verlas desangrar lentamente.
Sólo se puede decir, nunca mostrar.
Aunque el abuelo saque mil fotos sabe que los rostros de su esposa
y de sus hijas no pueden ser ésos. Que estarán tan viejas que
estas tomas parecerán de cien años atrás. Que sus caras estarán destruidas
por mordeduras de roedores producidas por dormir sobre el
suelo de la montaña.
La distorsión.
El simulacro de ese teatro como cuando la lengua dice yo. Intenta
con alguna palabra y naufraga. Como quien empieza a bailar y ya no
escucha la música, el mecanismo interioriza lo que tiene a distancia,
asiste a su propia disolución.
Pongamos nuestros propios axiomas. En lugar de su antigua
identidad, hubo silencio. El abuelo había vivido en Turquía y era armenio.
Lo que le restaba ahora, borrar las pruebas. El abuelo busca
y busca, no encuentra ningún papel diciendo: Ejecutado."

de "Mar Negro", libro que saldrá publicado por editorial Ceibo, en Chile.

Ana Arzoumanian, escritora y abogada, argentina.

Spinetta - Seguir viviendo sin tu amor

2012-02-11T08:25:00.000-08:00

Spinetta dice Uranio no Gracias

2012-02-11T08:22:00.000-08:00

Spot de difusión para el "Manual de urbanismo para asentamientos precarios"

2012-02-02T09:38:00.000-08:00

Hasta donde llega la voz: Muriel Rukeyser - Letter to the front

2012-02-02T08:31:00.000-08:00

Hasta donde llega la voz: Muriel Rukeyser - Letter to the front: VII Ser judío o judía en el siglo veinte es que te ofrezcan un regalo. Si lo rechazás, queriendo ser invisible, elegís una muerte de esp...

tema sugerido por adrián steinsleger, por su vinculación con "el extranjero", The Cure - Killing an arab

2012-02-02T08:00:00.000-08:00

El Extranjero- Pelicula completa

2012-02-02T07:18:00.000-08:00

zoopat: Wislawa Szymborska - La cortesía de los ciegos

2012-02-01T19:56:00.000-08:00

zoopat: Wislawa Szymborska - La cortesía de los ciegos: Un poeta lee poemas a unos ciegos. No se imaginaba que fuera tan difícil. Le tiembla la voz. Le tiemblan las manos. Siente que cada frase ...

zoopat: Wislawa Szymborska - Monólogo para Casandra

2012-02-01T19:53:00.000-08:00

zoopat: Wislawa Szymborska - Monólogo para Casandra: Soy yo, Casandra. Y ésta es mi ciudad bajo las cenizas. Y éste es mi bastón y éstas mis cintas de profeta. Y ésta es mi cabeza llena de dud...

el placard: POEMAS DE WISLAWA SZYMBORSKA

2012-02-01T19:50:00.000-08:00

el placard: POEMAS DE WISLAWA SZYMBORSKA: AMOR A PRIMERA VISTA Ambos están convencidos de que los ha unido un sentimiento repentino. Es hermosa ...

El Muchacho de los Helados: Ezequiel Zaidenwerg: Hicimos lo que nos habían ord...

2012-02-01T19:18:00.000-08:00

El Muchacho de los Helados: Ezequiel Zaidenwerg: Hicimos lo que nos habían ord...: V. Ernesto Rafael Guevara de la Serna La lírica está muerta. En esa fot...

fallece la poeta y sandra ginés postea este poema de Wislawa Szymborska

2012-02-01T14:01:00.000-08:00

Del montón por Wislawa Szymborska (1923-2012)

Soy la que soy,
casualidad inconcebible
... como todas las casualidades.
... Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.
En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.
Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos personal.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudido por el viento.
Alguien mucho menos feliz
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.
Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.
Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.
¿Y si despertara miedo en la gente,
o solo asco,
o sólo compasión?
¿Y si hubiera nacido no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?
El destino hasta ahora ,
ha sido benévolo conmigo.
Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.
Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.
Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien totalmente diferente.

El jardín secreto - fragmento

2012-01-31T12:16:00.000-08:00

The Art of Rebecca Dautremer

2012-01-31T11:36:00.000-08:00

César Bandin Ron lee a Irene GRUSS, "Solo de contralto".wmv

2012-01-31T10:21:00.000-08:00

VIOLETA SE FUE A LOS CIELOS Película completa

2012-01-31T07:05:00.000-08:00

Hasta donde llega la voz: Sharon Olds - Los antiguos poetas

2012-01-28T02:36:00.000-08:00

Hasta donde llega la voz: Sharon Olds - Los antiguos poetas: (California, EEUU, 1942 - ) Los antiguos poetas [1] A veces pareciera que están tratando de alejarse uno del otro al mismo...

Desde todo el silencio: María Teresa Andruetto

2012-01-26T19:13:00.000-08:00

Desde todo el silencio: María Teresa Andruetto: MARIA TERESA ANDRUETTO (Arroyo Cabral-Córdoba) AHORA QUE VIENE EL TIEMPO DE LOS PÁJAROS Ahora que viene el tiempo de los pájaros y de...

sudán, 1993, del fotógrafo james nachtwey

2012-01-23T11:22:00.000-08:00

"I have been a witness, and these pictures are

my testimony. The events I have recorded should

not be forgotten and must not be repeated."

-James Nachtwey-

TITA MERELLO "Niebla del Riachuelo"

2012-01-22T18:18:00.000-08:00

cuatro poemas de paula aramburu

2012-01-22T15:22:00.000-08:00

Bajo tierra

no corre aire debajo de la tierra
ni agua limpia, fresca; los niños
no corren ni juegan debajo de la tierra,
los cuerpos no ven, no escuchan
no hablan, los cuerpos no pueden
sentir debajo de la tierra

sólo hay bichos bolita, hormigas
lombrices y gusanos hambrientos,
hojas resecas, restos de raíces muertas

la luz y el calor del sol
no tocan el fondo de la tierra,
tampoco crecen flores
ni sueños bajo tierra

Subte

dejo pasar el primer tren, no lo pierdo
lo dejo pasar; me abro paso
entre la multitud, cruzo la línea amarilla
que divide el andén de las vías
y subo al próximo, subo y siento
los cuerpos comprimiendo mi cuerpo
un codo hundiéndose en mis costillas
una mochila negra tapándome
la cara; la falta de aire,
el encierro, la ausencia de luz natural
los gritos agudos de un bebé y su madre
que intenta calmarlo sin elevar demasiado
el tono de su voz; subo y siento el olor
ácido a transpiración, a humo
y cenizas impregnados en la lana,
una multiplicidad de voces
que se mezclan hasta perder todo sentido;
por encima de mi hombro, la mirada
de un hombre con olor a alcohol recorriendo mi cuello;
por encima de mis ojos, los ojos de una mujer rubia
haciendo un esfuerzo por leer lo que leo; y así
avanzamos, sin luz, sin aire, cuerpo a cuerpo,
todos contra todos, así avanzamos
como avanza hacia el matadero
el ganado siempre a ciegas

Sueño con pañuelos

sobre la mesa, pañuelos de seda fina
y algodones rústicos, bordados, a rayas,
con lunares, algunos de colores brillantes
otros más opacos: pañuelos azules, verdes, ocres
colores que se funden en las telas
hasta perderse uno en el otro

así comienza todo: un hilo
se enlaza a otro, se anudan
se hacen uno en el vacío, espacio
intangible donde un punto
y otro y otro tejen la trama

de una tela de seda fina o de algodones
rústicos, una tela que adquiere consistencia
cuando un hilo se abraza
a otro hilo y permanecen así de unidos
así de inmutables

Sueño con mi madre

sentada en el sillón del comedor
donde solía escuchar música clásica
y leer su atlas de geografía universal, se abraza
con fuerza a sus piernas como una gata
en posición fetal, jadeante, hambrienta

y se balancea

de adelante hacia atrás
de atrás hacia adelante, la mirada
perdida en un punto fijo del espacio
que sólo ella conoce,
y sólo ella sabe habitar

Paula Aramburu, argentina.

"Goldfish Salvation" Riusuke Fukahori

2012-01-22T06:51:00.000-08:00

sucesos que arden en la poesía de griselda garcía

2012-01-22T05:56:00.000-08:00

Serrallo

Otros ya idos
me coronaron reina:
final de un linaje de crueldad.

Audaces, los que quedan.

Acérquense.
Anímense a ser vistos así.

Voy a crear la palabra perfecta
voy a decir sus nombres
hoy nacen a mis brazos.

Engendraremos
un ejército voraz.
Vamos a arder y brillar.

Descripción de un estado físico

Por la lengua, dientes, paladar
transita el sonido.
En la garganta, tráquea, glotis
mora la angustia.

El suceso imprime su huella.
Luego asfixia y mutismo.
Al final, quizás
la palabra.
En el medio
horas o años
de silencio.

La mente es un manojo
de espejos rotos
sin ninguna luz cerca.

de "El ojo del que mira", 2009

Griselda García,argentina

Le sang d'un poète (1930, Jean Cocteau)

2012-01-22T03:43:00.000-08:00

Leila Guerriero

2012-01-21T15:08:00.000-08:00

Leila Guerriero

salvadora onrubia

2012-01-21T10:08:00.000-08:00

EN EL CENTRO, LA DESCENTRADA
Poeta, dramaturga, ensayista y cuentista, Salvadora Onrubia fue militante tanto en el anarquismo como en el feminismo. Abuela de Copi y pareja de Natalio Botana, el fundador de Crítica, fue la primera mujer que dirigió un diario en la Argentina. Su nuera hace el retrato íntimo de ella y adelanta un poemario inédito que permaneció archivado desde 1918.

Por Alicia Villoldo Botana

Salvadora Medina Onrubia (La Plata, 23 de marzo de 1894/Buenos Aires, 21 de julio de 1972) me recibió en su salón de Rodríguez Peña y Avenida Alvear una tarde de septiembre de 1968. Iba yo a convertirme en la mujer de Jaime (a) Copito de nieve/Tito, su hijo predilecto después del fallecido Carlos Natalio (a) Pitón –el hijo “natural” (así se los llamaba cuando no eran legalmente reconocidos por su padre)– con quien se había trasladado en 1913 a la capital para continuar una trayectoria periodística iniciada en Entre Ríos. Allí trabajó como maestra rural entre 1910 y 1913 mientras colaboraba en el Diario de Gualeguay y en las revistas PBT y Fray Mocho, de Buenos Aires.

La conocí cuatro años antes de morir, ya enferma de leucemia, con su gato negro caminando por la mesa donde hacía sus solitarios de naipes. Confieso que estaba impresionada por la trascendencia del encuentro; casi no abrí la boca más que para contestar sus dos únicas preguntas: cuáles eran mis apellidos y si estaba embarazada de su hijo como para casarme con él. Como todos la llamaban “vieja”, en mis siguientes visitas asimilé el apelativo familiar y cariñoso hasta que mi cuñada Georgina Nicolasa (a) China me dio un reto de órdago por lo que consideró una falta de respeto de mi parte, de modo que opté por una discreta invisibilidad.

No tuve suficiente tiempo para tratarla a fondo y conocer en vida su obra literaria. Todo lo que sabía de ella me llegaba, a mis ignorantes 20 años, desde los chismorreos de sus hijos: no todo era ni veraz ni objetivo ni afectuoso, por lo que haber usado entonces el verbo conocer me resulta ahora excesivo en tanto y cuanto implica comprender a un ser humano en su esencia, sorteando sus contradicciones y esa máscara visible –el personaje– detrás de la que todos nos escondemos para protegernos.

Solo ahora, después de un larguísimo autoexilio en España y de haber investigado la personalidad de Salvadora a través de sus obras teatrales, cuentos y discursos, me atrevo a afirmar que he descubierto, no a mi suegra, sino a una mujer formidable del panorama político y literario del siglo XX.

¿Por qué se ha tardado tantísimos años en otorgarle a Salvadora Medina el lugar que le reconocía su secretaria, la poeta Emma Barrandeguy (Salvadora Medina Onrubia: Una mujer de “Crítica”, Vinciguerra, 1990), junto a Alfonsina Storni y Victoria Ocampo? Hubo un momento en Argentina (1924/25) en que las tres publican simultáneamente: De Francesca a Beatrice, de Ocampo; Akasha, de Medina Onrubia; y Ocre, el libro más original de Storni. Si la erudición de Ocampo era aristocrática y elitista y las sublimes imágenes de Alfonsina nacían de su talento poético, es Salvadora quien consigue trascender a la escena desde donde se burlará del pudor que la época exigía a la mujer. Consigue transmitir, retratándose en su dramaturgia con irónica inteligencia y osada valentía, el ideario político y social que sostendrá a lo largo de su existencia.

Permítaseme la anécdota personal: algunas tardes, cuando la llevaba a dar un paseo por su el barrio, me pedía que nos detuviéramos frente al supermercado de capitales norteamericanos que aún existe en la calle Vicente López para gritar (ella): “Abajo el capitalismo, fuera yanquis de América latina”.

Lo hacíamos a escondidas de la familia.

Oportunas son la afirmación y las cuestiones que Josefina Delgado plantea en su Estudio Preliminar de Las descentradas y otras piezas teatrales - Salvadora Medina Onrubia (Colección Los Raros. Biblioteca Nacional Ediciones Colihue):

“... Y tampoco se le va a perdonar que abandone la casa para ocuparse de los hijos de las otras: léase Simón Radowitzky (el joven emigrado polaco que mató al jefe de policía porteño Ramón Falcón en 1907, para vengar la represión que había dirigido el 1º de mayo contra los anarquistas y encarcelado en la austral Ushuaia por 20 años hasta que Salvadora le arrebata el indulto al presidente Hipólito Yrigoyen durante una sesión de espiritismo), o América Scarfó, la viuda de Severino Di Giovanni. Me pregunto: ¿tramar dos fugas del penal de Rawson, donde Simón se pudría, es jugar a la militancia? ¿Rechazar el indulto del general Uriburu y llamarlo “fantoche con bigotes” desde su celda en la cárcel del Buen Pastor, es jugar a la militancia...?”.

¿Obnubilarse temporalmente con éter para soportar el dolor del hijo muerto es jugar a la maternidad?

No comparto que la “novela biográfica de Salvadora...” –prolífica y exitosa entre los años veinte y treinta– “... con un relampagueante epílogo en los cuarenta, cuando el diario Crítica es expropiado por el gobierno de Perón,[...] concluye con la muerte de Natalio Botana”.

Salvadora no se termina ni con la dolorosa desaparición de su hijo mayor ni con el fallecimiento de su marido ni con la expropiación de su diario ni con la pérdida absoluta de sus bienes materiales. Salvadora continúa viviendo sus karmas, escribiendo, amando a sus nietos y sobrinas, discutiendo con sus hijos y profundizando los estudios de teosofía con notables talento y energía.

“CON SANGRE, SUDOR Y LAGRIMAS HE GANADO MI DERECHO A LA NAUSEA”
Parafraseando a sir Winston Churchill, esa expresión fue el punto final que pone Salvadora en su libro Crítica y su verdad, donde relata el proceso que culminó con la apropiación del diario. Es posible (y ésta es una opinión personal) que el incidente con Eva Duarte por una carta que Salvadora le escribe desde Crítica, cuya dirección asume muerto Natalio –víctima de un accidente automovilístico teñido de sospechas nunca aclaradas– haya contribuido a su destierro del Parnaso literario y de la acción pública.

Escribe esa carta a pedido de Perón, como una defensa de Eva de las burlas que la oligarquía le inflige durante su gira por la España de Franco.

La misiva decía: “Nunca mires, Evita, las miserias del suelo. Lucha y sirve a tu ideal desde el lugar que el destino –que es el aspecto exterior de las fuerzas que rigen y ordenan el mañana del mundo– sabe por qué ha preparado para ti, porque no sirves al azar. Sabe, Evita, que la jornada de servicio es corta y preciosa y que el derecho a servir exige y demanda las facultades íntegras de cada ser... No te gastes mirando el suelo. Trabaja. Sirve. Da con ese tu seguro don sereno y eficaz, de saber dar... Y ten por cierto que no estás sola, ni en el sentido de poder material, ni en el otro, en el espiritual; que quien sirve con fe, amor y desinterés a un gran ideal de superación es, a su vez, servido”.

Aventuro que su intención fue transmitirle a Eva Duarte el espíritu de lucha que ella tenía como anarquista, feminista, madre soltera, audaz escritora y teósofa. Los maledicientes cercanos al poder, con poca sutileza y mayor perversidad, interpretaron la repetición del verbo servir como una aviesa intención de Salvadora de aplicar el apelativo de sirvienta a la primera dama.

Cuando se ahonda en su militancia política, en su ideología anarquista, en su ética de solidaridad libertaria; cuando se advierte lo prolijo y novedoso de sus escritos, y se escarba en el altruismo con que se prodigó a sus familiares, amigos, y compañeros de lucha –a quienes llamaba “los corbatas voladoras”– podemos releer esa carta desde otra perspectiva, ya que es evidente que nada más ajeno al desprecio puede deducirse de la misma. Pero ese mensaje, malinterpretado por Eva, fue el detonante para que el gobierno activara la maquinaria de una expropiación ejecutada bajo la farsa de una humillante y miserable venta.

UN FLECHAZO PREVISIBLE
1914. Una joven y bellísima pelirroja atraviesa la redacción de Crítica con una obra de teatro bajo el brazo, Almafuerte, resuelta a pedir apoyo al patrón para ponerla en escena. Tiene 20 años. Ya se ha fogueado en las huelgas de la época.

El 1º de febrero de ese año, subida al palco elevado en la esquina de México y Paseo Colón, en medio de un mitin organizado por la FORA contra las leyes de represión y por la libertad de sus amigos anarquistas presos, Barrera y Antelo, toma la palabra. Dos días después ingresa como redactora en el diario La Protesta, órgano del movimiento ácrata y dirigido por el poeta Alberto Ghilardo, insuflando sus notas de un contenido pro liberación de presos políticos, que no abandonará durante la década del veinte.

Botana, desde Crítica, la disculpa por su “inocente ingenuidad de incorporarse a un diario subversivo”. Salvadora responde “cuando un periodista es leal a sus ideas no debe retacear su pluma para defenderlas”.

Socorrió a los heridos en la Semana Trágica el 7 de enero de 1919, llevando consigo a su hijo Pitón, para que “se fuera enterando de lo que era la lucha social”. Juntos formaron parte del cortejo fúnebre de los caídos el día anterior cerca de la fábrica Vasena. Ella lo cuenta: “Cargaron los ‘cosacos’, asesina caballería montada de añamenbuyses bravos que atropellaban a quien podían, quedando en el lugar seis obreros muertos”.

El día del entierro toma la palabra, pero es interrumpida por la policía: “En ese momento cargaron los cosacos sobre todos”. Su amigo anarquista Sebastián Marotta –quien años después sería el dirigente sindical de los gráficos, preso por la huelga contra Perón en 1949 y que en 1955 recupera la conducción del gremio– tomó a Salvadora de las piernas y la tiró junto a él en la fosa abierta: “Pasaron los caballos sobre nuestras cabezas llenándonos de tierra. No sé cómo Marotta pudo salir y sacarme de la fosa. No encontraba a mi hijo, se me había perdido en el tumulto, pero al llegar a la sede anarquista en México 2070, lo hallamos durmiendo en un banco”.

¿Cómo iba a ser aceptada una mujer de este calibre y porte en aquella sociedad pacata y conservadora? ¿Podía una personalidad de su talante y biografía menospreciar a Eva Duarte? Sus hermanos anarquistas la llamaban la Virgen Roja por su parecido con la heroína de la Comuna de París. Pero de su anarquismo a ultranza hacía mofa Natalio Botana.

No obstante, sucede lo previsible cuando la impresionante pelirroja cruza la redacción de Crítica con su Almafuerte: ambos se enamoran de modo fulminante. Convivirán sin ataduras hasta que, al nacer su hija, Salvadora legaliza, a su pesar, su unión con el magnate para que Georgina “además de ser mujer, no sea considerada ilegítima”.

SUS CONTRADICCIONES NO LA CONDENAN
Es notable su relación de amor-odio ante la estructura monogámica, la crítica al matrimonio y la familia tradicional aunque se advierte, también, cierta fascinación por el poder patriarcal: madre soltera por convicción ideológica, escoge un hombre poderoso y perteneciente a una familia tradicional de una clase superior a la suya. Tiñe sus escritos de elementos místicos y espiritualistas orientales cuando la filosofía anarco-comunista, siendo atea y racionalista, no concuerda con las creencias ocultistas, pero Salvadora incurre en esa contradicción, atraída por las ciencias ocultas como parte de su interés por lo exótico y, sobre todo, por lo prohibido.

Aunque anarco-feminista, cumple y no reniega de la función materna, protagonizando situaciones conflictivas y trágicas, pero logra constituirse en la primera escritora de teatro anarquista, con una inmensa popularidad favorecida por la influencia del teatro social europeo de fines del siglo XIX, en especial de Ibsen.

Almafuerte (1914) es la primera obra teatral netamente anarquista que se pone en escena en nuestro país. Las descentradas (1928), estrenada en el teatro Odeón, es una obra clave del anarco-feminismo y un verdadero éxito para la crítica. Elvira, una de sus protagonistas, representa una alianza entre mujeres de diferente origen que ya no necesitan involucrarse en luchas obreras para cuestionar su propia identidad, la que surge plena como necesidad personal y que la lleva a replantearse el valor del matrimonio (que rompe), del amor (que experimenta con un amante) y de su relación con las mujeres. Este planteo ideológico establece una novedad, pero la contemporaneidad no la comprendió cabalmente, lo cual muestra el grado de vanguardia en que ella desarrolló su vida y su prédica.

Salvadora llamaba la atención porque manejaba su Rolls-Royce, gesto que practicaban otras mujeres de la clase alta. Lo que la hacía única, y que no se le perdonó –como luego sucedería con Evita– era que ella no provenía de la oligarquía sino de la emergente clase media. Borrada de la historia por la cultura oficial, muchas décadas después es redescubierta y sus textos resultan vigentes y luminosos para la crítica femenina actual.

En Almafuerte su planteo es brutal porque el personaje femenino se prostituye para alimentar a su familia, cuestionando así el amor burgués sancionado con el contrato matrimonial; y las soluciones propuestas son rupturistas y de lealtad con el ser humano. Para alguna de sus investigadoras, el alter ego de Salvadora en Las descentradas es Gloria; no Elvira, y se comprende al final de la obra.

En cuanto a su estilo, Salvadora es la que escribe la obra dentro de otra obra, utilizando el recurso literario de la circularidad como innovación notable.

Gloria es la que observa y aconseja, y está sola asumiendo su libertad de mujer escritora, alejada de sus hijos, que se divorcia a pesar de sus consecuencias. Elvira también se divorcia pero desea retornar al “abismo medroso del casamiento”, según expresión de Delmira Agustini. Elvira tiene mucho de Salvadora en su rebeldía y fidelidad: no traiciona a su amiga, pero tiene la lucidez de saber que el personaje masculino seguirá adelante con el fantasma de Gracia por esa búsqueda misógina de pureza e inocencia, que era lo que pedían los varones del momento a la feminidad.

ACTOS DE AMOR
El 18 de abril de 1932 se constituye en Buenos Aires la Agrupación de Mujeres de Letras y Artes, integrando la primera comisión Salvadora, Alfonsina Storni, Julia García Gámez, Adela García Salaberry, Adelia Di Carlo, Raquel Adler y Sara de Etcheverts. También se inaugura, en el Hotel Castelar, el grupo Signos, del cual Salvadora fue asidua concurrente junto a Alfonsina y Hayde Ghío; y Federico García Lorca, el invitado de lujo.

Alfonsina dedica su Antología poética a Salvadora y a Felisa Ramos Mozzi “que estuvieron a la cabecera de mi cama en momentos amargos”; recordando su intervención quirúrgica y la estadía en Los Granados. Alejandro, el hijo de Alfonsina, quería tanto a Salvadora como ella lo adoraba pues veía mucho de su hijo Pitón en él.

Existía, además, una unidad como grupo: Darío, hijo de Horacio Quiroga, era amigo de Helvio y Eglé, que lo era más de Tito, trabajó años en Crítica como traductora. Si Salvadora no hubiera facilitado los trámites para trasladar el cuerpo de Alfonsina desde Mar del Pla-ta, su amiga hubiera quedado allí, pero ella la lleva a su bóveda en La Recoleta, junto a las cenizas de Wilkens. Así como Salvadora se hizo cargo de los gastos por el suicidio de Alfonsina, así Natalio asumió la cremación y traslado de las cenizas de Horacio Quiroga al Uruguay.

Mi intención ha sido mostrarles a la Salvadora que descubrí leyéndola y haciendo caso omiso de su leyenda y mito.

Gloria Machado, presente junto a su lecho de muerte, testimonia en su libro que sus últimas palabras no fueron “odio, odio “, sino “Oh, Dios... oh Dios”.

¡La paz sea contigo, vieja!

El Mundo Es Así
Cuando era pequeña
en cosas creí
tan encantadoras...
jugando y soñando
pasaban mis horas
y yo me decía:
El mundo es así...

Fueron mis muñecas
desde que leí
hadas y pastoras
bravos caballeros
y princesas moras...
qué bello -pensaba-
El mundo es así...

Más tarde viviendo
a mi lado vi
penas y dolores
mi madre me dijo
no todas son flores
es la vida hija
El mundo es así...

Cuando de la muerte
la mano sentí
llevarse a mi padre
yo gritaba loca...
con besos, mi madre
me dijo llorando
El mundo es así...

Más tarde yo he visto
como entonces vi
llegar a la muerte
dejar al caído
y llevarse al fuerte
no hay leyes que valgan
El mundo es así

Y cuando profunda
la vida sentí,
vi que en su vaivén
se hace a veces daño
queriendo hacer bien...
con pena pensaba
El mundo es así...

Cuando la maraña
de la tierra vi
como se tejía
de maldades solo
con pena decía
Señor, que miseria
El mundo es así...

(...)

Al que pide luz
como yo pedí
al que abre al ensueño
las almas cerradas
lo clavan a un leño
como al Nazareno
El mundo es así...

(...)

Solo hay una cosa
entonces la vi
de verdad sentida
vale bien la pena
de vivir la vida
si llega el amor
El mundo es así...

Que sol más brillante
el que entonces vi
qué flores más bellas
qué gentes más buenas
y cuantas estrellas
Dios mío me dije
El mundo es así...

Transmigración
Yo soy la hierofántida de la Melancolía
custodio en sus altares grandes vasos votivos
mi voz grave, ennoblece, serena, los motivos
piadosos de los salmos que canto cada día.

En los divinos tiempos que Grecia florecía
yo los fuegos sagrados mantuve siempre vivos
y ya sola en el templo con mis dioses esquivos
de un tajo abrí mis venas...En mi larga agonía

de las turbas cristianas yo escuchaba las voces
fui la última pagana que murió con sus dioses!
Hoy mi alma rediviva presiente que como antes

al templo que custodia llega la turba ansiosa...
Volveré a abrir mis venas, y a los pies de la diosa
las gotas de mi sangre serán como diamantes.

Salvadora O. de Botana
Mayo 3/1918 (manuscrito)

FUENTE: COPYPEGADO
Viernes, 20 de enero de 2012

PÁGINA 12 sábado 21/01/2012

liliana díaz mindurry y su poesía

2012-01-20T09:18:00.000-08:00

El guitarrista ciego de Pablo Picasso

Se nos habló del ojo como del único sentido para construir el sentido,
las líneas de significaciones.
Algún francés nos habló de la evidencia.

Un español hizo del ojo el único sentido para construir el sentido,
sin buscar claves ni líneas de significaciones evidentes,
juntó casi burlándose
la ceguera y la música
como si la música fuera una cuerda rota,
como si la música fuera por fin
un dejar de ver las formas del mundo,
como si nada,
no quería entregar ninguna llave:
una simple música en un azul de ojos cerrados.

(Y por favor,
que no se espere nada de los colores de una tela
ni aunque sea azul y un joven Picasso haya inventado a un guitarrista ciego).

Como si no sucediera nada hay quien la mira en un azul de ojos cerrados,
como si la ceguera fuera una cuerda rota,
un viejo que toca una guitarra ciega en un vacío.

O sólo eso: nada,
una música que como la muerte,
cierra los ojos.

* * *

Parece que hay dos,
una pareja, dicen,
parece que es un hombre ciego, enfermo y una música ciega, enferma
y parece que es sentarse y llorar la ceguera del hombre, la música que no quiere ver nada,
y no parece pero la música se come al hombre
y el hombre sangra.

Y no parece pero hay una muerte por asomar la cabeza
en alguna parte. Y no parece pero también hay una muerte
ciega
por aplastar a la música,
por aplastar al hombre.
(O la misma música es la muerte).
Y no parece pero es el amor,
o una forma de amor al menos,
una música rota,
la ceguera de dos que no se encuentran nunca.

* * *
Nada de importancia, por supuesto, entonces,
ese hombre ciego puede ser cualquier hombre, de esos que andan en los trenes,
de esos que tienen ojos pero no miran porque alguna música les estalla en las sienes.
Cierta locura.

Cierta locura, dije, cierta locura fría
de mosca que sueña paraísos;
nada de importancia, entonces,
cualquier hombre,
cualquier muerte asomada en una música.

Cualquier forma de no mirar el mundo.
* * *

Es posible que la música
sea una forma ciega de tomar las cosas,
una astilla en el ojo,
la astilla de un ojo que no quiere ver más.

O al menos una forma de guardar la noche,
esa noche donde nada es seguro.

Es posible que la música
sea una forma ciega de verificar las relaciones,
y el ojo abierto,
apenas una trampa desde lo virtual.

Una pequeña bofetada a las ilusiones de este mundo.

Ya se sabe:
la música lo dice:
Estamos hechos para la muerte.

* * *

Si el ciego sabe que la oscuridad es una luz que no espera,
si el ciego sabe que los sonidos son una forma de guardar la extrañeza en el oído,
el ciego sabe
que la música habla de una especie de universo ya extinguido.

Fue cuando los hombres no quisieron ver más la rotación de los días y las noches
y se llagó la piel de la fotografías
y desapareció el tan dulce engaño de las cosas.

El ciego no sabe
que también la música ha dejado de servir
para los ciegos.

Dice la música:
ya no hay nada que hacer.
El peine al peinar arranca pedacitos de cerebro,
hay una araña escondida en los cajones.

(En los cajones aguarda
el temor de los ciegos,
el miedo
de la música).

O es la enorme tristeza.

* * *

Debe haber en el ojo de los ciegos
una sórdida luz de pasillo donde avanzan los bastones blancos,
un pobre pez que se pudre en el agua del mar sin que nadie lo advierta,
una zona sin defensa,
el vientre de las noches sin luna. Se sospecha:
una minuciosidad oscura,
un detalle
que se escapa del cuadro.

Y la música no cura.
Cerrar el ojo e inventar sonidos no inventa
otra luz. Ni siquiera una luz oblicua.

Debe haber un cielo roto de antemano.

* * *

No hay fe.

Ya es tarde para ahuecar aún más el hueco de los ojos
e inventar la música.

Peor aún para juntar
desechos de palabras.

* * *

¿Y si detrás de los ojos
se pudiera
mirar
a la música?

¿Ver el color y la forma del sonido?

* * *

Como si las imágenes fueran otra cosa que el silencio,
como si las imágenes fueran otra cosa que una hierba
para que devore
un ojo
triste.

* * *
Con la mitad del ojo de Picasso
habrá medio ciego azul, media guitarra.

Con la mitad de la música de medio guitarrista ciego
aún es posible abrasarse.

Abrasarse es imaginar algo más que un silencio.
Todavía medio amor
es más fuerte
que cualquier forma
de muerte.

* * *

Tal vez la muerte no sea música
ninguna música,
ni siquiera
una música pintada
o escrita.

Tal vez la muerte sea
un ciego que partió hace mucho de una tela de Picasso
y se le quebró la guitarra
y el azul.

Tal vez Picasso muerto
sea una tela con un guitarrista
que ya no significa;
el azul, el color de una mancha de pintura,
y el ciego,
una teoría sin demostración.

Todo el cuadro:
la irregularidad de un ojo de vidrio que se rompe.
Los pedacitos volando en el espacio,
un vestido de novia comido por hormigas.

Tal vez ese cuadro que alguien mira haya dejado de existir,
porque sólo existía para Picasso.

Es que ese guitarrista de los poemas
ya no es el mismo guitarrista del cuadro.

Es un guitarrista de un azul de palabras
y su ceguera
son unas cuantas letras

para desfigurar el vacío
de la hoja en blanco.
(De Resplandor final, Liliana Díaz Mindurry, Editorial Ruinas Circulares, 2011)
*************************************************************
Sin título

Un mundo de cristales de hielo masticados con furia entre sorbos de whisky,
un cigarrillo y un narcótico,
mientras el rectángulo de la pared se traga las últimas estrellas, y las últimas bestias corren entre luces encendidas,
mientras hay olor a despedida, a cocheras con automóviles dormidos y sin dueño,
olor a ciempiés rubio, a soledad de una pastilla,
para suprimir el universo.

Mientras lo que tiene que pasar, pasa, en el claro del pueblo, en el claro de la ciudad, en el claro del mundo,
mientras el mundo se separa del ojo.

Mientras el pensamiento es un orden que jamás ocurre.
y las playas ladran cada noche,
apenas.

Mientras en los zaguanes los insectos corren veloces debajo de puertas y ventanas.

Mientras alguien pregunta la hora como si fuera posible saber algo.

Mentira.
no es un mundo.

Y aunque parezca suceder
nada sucede.

Las tijeras se comen cada lugar secreto,
cada nombre.
(Inédito, Buenos Aires, 2011)

JUANITO LAGUNA APRENDE A LEER de Antonio Berni

A la memoria de mi primo el doctor Guillermo Díaz Lestrem, víctima de la dictadura

Hay un país simulado
un nombre simulado un tiempo simulado
un viejo país detenido en agujeros negros
el país simulado al fondo
(como un pozo)
oscuro
fabricado en el pozo de los sueños
(ese fondo del fondo)
En un mundo asimétrico lo que está por suceder no termina de suceder porque es posible que no haya suceso
en un mundo asimétrico donde hay carceleros
el carcelero no permite la entrada
aunque dice que la permite y hasta guarda una sonrisa en la pantalla
(Y hay un hombre de negro que mira desde lejos en un hueco del tiempo)
el carcelero dice: el país está cerrado dice: el país es puntual en decir que está cerrado
dice: no
no dice
o está y dice con su presencia
o no está pero es fácil imaginarlo
algo que no termina de suceder

aquí hay marcas y preguntas y zumbidos y ultrajes y perfumes antiguos y hay cosas que llaman el país y el país no se sabe si existe fuera de la palabra fuera del ruido fuera de los signos

fuera del país con pantallas vacías y celulares rotos
fuera del país donde las niñas cibernéticas saltan a la soga
no contestarán las máquinas del sueño
ni los que escriben al departamento de tejido literario
ni los que leen
ni los que escriben a los que leen ni los que leen a los que escriben
y después eso: la repetición de marcas y preguntas y ultrajes y zumbidos y perfumes antiguos y cosas que llaman el país que no se sabe qué es o si existe fuera del movimiento de lengua o de los signos

Un país en blanco y negro donde el futuro parece una mala copia del pasado, un revival extraño
no hay Ley que una estos sangrientos pedazos
un pedazo y otro
sueltos
vacíos
y sin embargo unidos perfectamente en una pantalla
con virtuales páginas de seda
que siguen después de "todavía estamos en la Argentina"
y nunca terminan
hacer entonces como si hubiera mundo
como si el viajero de las sábanas fuera inmortal
como si hubiera un hombre de negro
un resplandor
dentro del pozo de las cosas
como si el pozo de las cosas
no fuera el pozo de las cosas
como si las cosas no fueran un pozo
como si el pozo contuviera cosas
como si hubiera cosas
como si hubiera pozo
como si la palabra por sí misma
diera existencia al pozo de las cosas
a la Ley que ordena las cosas dentro del pozo
o el pozo dentro de las cosas

entonces como si hubiera país
en la noche del país
la Ley abre la boca y dice en la boca de las pantallas
dice
no lo que está bien
sino que está bien lo que ella dice
porque lo que dice está bien porque lo dice
porque el decir es belleza
porque es la posibilidad de seguir viviendo
de llevar el traje de los recuerdos
como si existieran los recuerdos

hace frío aquí
aunque los Poderosos no quieran
hace pánico
el país hace creer que es
hace creer la fe
hace creer que la palabra es
hace creer algo atrás de un ruido
hace creer en un ruido
simula caminos de buena hierba
un país hace creer en un orden
que desgarra la noche

como si hubiera caminos
como si hubiera algo que simulara caminos

y no parece
y hasta se ve la silueta de un carcelero atrás del carcelero
y hasta parece que se inclina y habla
y hasta parece que habla de otros carceleros uno en cada puerta otros carceleros que dicen que no dicen que simulan decir que ni siquiera nombran o que nombran la escritura

para desintegrarla en balbuceos sílabas letras desunidas letras que ya no forman ninguna palabra marcas en el papel rumores en la selva del silencio
y hasta parece que es una infinidad de mundos de simulación de mundos cada uno con una puerta y un carcelero como una infinidad de espejos de simulación de espejos cada uno con una puerta y un carcelero
y en los sueños
hay épica y sufrimiento
hasta que llega dulcemente
la gratuidad
el sinsentido

hasta que algunos borrados se levanten de la inexistencia
son como si no hubieran sido nunca
una brisa olvidada
una brisa entre dos intentos de brisa

hace pánico
digo

pienso en los que borraron en pantallas blancas
la mandíbula que guarda mi lengua

tiembla
se cierra
se cae

hace pobreza
hace dolor aquí adentro de esta pantalla donde vivo
los Poderosos no me guardan del frío ni del miedo
de mala hierba los caminos de la muerte
hasta la tentación de decir injusticia iniquidad
una vez desaparecidos los carceleros
me acuesto
sueño
las posibles palabras que contie¬nen otras puertas posibles
sueño un país
donde la rabia
me devuelva los muertos)

Del libro “Resplandor final”; Ruinas Circulares, 2011)

Liliana Díaz Mindurry nació en Buenos Aires. Obtuvo en narrativa la Faja de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores por la novela La resurrección de Zagreus, el Primer Premio Municipal de Buenos Aires en cuentos editados Bienio 90-91 por el libro La estancia del sur, el Primer Premio Municipal de Córdoba por el mismo libro, el Primer Premio Fondo Nacional de las Artes 1993 por la novela Lo extraño, Premio Centro Cultural de México en cuento 1993, Premio El Espectador de Bogotá en cuento 1994, ambos en el concurso Juan Rulfo de París, el 1º Premio Jiménez Campaña de Granada, Premio Fernández Rielo de Madrid. Fue premiada por la Municipalidad de Encina de la Cañada (España) y en la Municipalidad de Puebla (México), obtuvo el Premio Planeta 1998 por la novela Pequeña música nocturna, entre otros premios. Tiene diecisiete libros publicados, entre ellos las novelas La resurrección de Zagreus, A cierta hora, Lo indecible, Summertime, Hace miedo aquí. Algunos de sus libros de cuentos son: Buenos Aires ciudad de la magia y de la muerte, En el fin de las palabras, Retratos de infelices, Ultimo tango en Malos Ayres. En poesía publicó Sinfonía en llamas, Paraíso en tinieblas, Wonderland, Resplandor final: obtuvo el Premio Fondo Nacional de las Artes, el Subsidio de Antorchas, la Faja de Honor de la Sociedad de Escritores, el Primer Premio Embajada de Grecia, el Primer Premio First, etc. Varios de sus poemas fueron publicados en Colombia, Austria y otros países. Su obra fue traducida al alemán y al griego. El cuento Onetti a las seis fue llevado a la escena teatral por Hernán Bustos junto con Un sueño realizado de J C Onetti. Realizó el prefacio a las obras completas de Onetti en la Editorial Galaxia Gutenberg de España y ha escrito numerosos ensayos sobre su obra. Coordina talleres literarios desde 1984.

Río Arriba (2 de 2)

2012-01-19T10:07:00.000-08:00

Río Arriba (1 de 2)

2012-01-19T09:54:00.000-08:00

Rafeef Ziadah - "Nosotros enseñamos vida, señor"

2012-01-18T14:14:00.000-08:00

Cielo Abierto de Carlos Ruiz (2007).avi

2012-01-18T13:25:00.000-08:00

Las Puntas del Clavo: VIOLENCIA Y LITERATURA

2012-01-17T13:56:00.000-08:00

Las Puntas del Clavo: VIOLENCIA Y LITERATURA: Bachelard se refería a una poética del aire, del agua, de la tierra, del fuego. Me gustaría agregar que una poética del aire es de tendencia...

la poeta irma marc con poemas inéditos en el blog

2012-01-17T09:14:00.000-08:00

LENGUA PADRE

“Cicatriz que recuerdas la herida,
no me impidas recordar la sanación.”
Norma Osnajansky

Crecí delicada como una pestaña,
tensa como una caña de pescar (y siempre en las orillas),
arrojé una red a los misterios de la muerte con un vasito y un
vidrio y un cartón con letras y le hurgué la galladura al huevo (porque
detrás de un vidrio no hay certezas) con una aguja de dos pequeños
agujeros (un ojo prematuro, si al menos fuera dolor lo que mataron los
murmullos).

Cargo con un árbol aún no plantado (¿tendré que vivir este exilio hasta cumplir
con el mandato?) y con los vaticinios de una gitana (ninguna gitana anuncia
hambrunas o soledad o trabajo con el silencio: dame la mano querida hay mucho amor en tu vida buena salud vas a tener veo una persona tenés un cigarrito linda),

hasta escribir el libro que no hable la orfandad.

No es mucho lo heredado de mi padre,

a él le debo la mudez de la lengua natal
(cierto es que fui tartamuda antes de enmudecer,
tanta repetición hizo que desbordara en todas las direcciones).

A Padre, le debo también, haber hecho un camino como un río sostenido y
ancho y rumoroso y oliendo a camalotes de crecida.

Se le debe un espejo que no se me parece
y una pared que no está vacía.

Finalmente, no me fue tan mal: hice de mí lo que no supe.

Padre, todo queda perdonado.

PRIMERA LECCIÓN

Padre, ahora casi te alcanzo,
no te entendí en una primera lectura,
no estoy muy segura aún de entender tu poesía,
cada vez que pregunté:

Padre ¿qué quieres?,
siempre respondiste:

quiero morir.

ANIVERSARIO

El día de mi cumpleaños empezó como siempre:
pájaros acuáticos cayendo sesgados
y al trasluz.
Salí de la cama rezando como el agua,
dando vueltas como las agujas del reloj,
intentando hallar ese resquicio,
ese pasaje
into the Spiritual Divine life, vhere man is made one with God.

(Me quedo pegada al grito,
mejor me vuelvo a la cama y me tapo hasta la cabeza).

EL CUERPO COMO OFRENDA

Cada año de mi vida
lo he pasado a la intemperie
parándome de costado para que el viento de la lengua Padre no me doble,
para que no se lleve mis cenizas,
mi manera de estar sola.

LA BICICLETA

Una visión buscada sólo en otras visiones,
Una voz que susurra:
Acelerá, acelerá,
Proceso
y luz,
más rápido, cada vez más rápido…
Ya, ya, ya,
y como ante un orgasmo inminente algo,
alguien en tu cabeza
grita:
ahoooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooraaaaa
y dando vuelta a toda velocidad la esquina de San Martín y Catamarca
en este Corral de Bustos del exilio, ves, allá, al fondo,
el Paraná,
lo ves, lo ves: ancho, gris, los árboles de la isla
más allá,
lo ves, los ves:
el río que amás,

la sombra de los ceibos de las islas,

dura un segundo la visión,
después, en el segundo segundo,
ves la chapa que indica una obra en construcción,
ves los yuyos que sobresalen,

la respiración entrecortada.

Sentís el aliento que se va como el río,
la música que termina sin final.

EL PESEBRE

voy al jardíndeinfantesdelcolegionuestraseñoradelhuerto las otras chicas lloran porque se va la mamá y no quieren quedarse yo lloro porque no quisiera irme nunca me gusta tanto estar acá y lloro porque me duelen los oídos siempre me duelen los oídos lloro bajito en mi sillita rosa no me quejo no pido ayuda estoy acostumbrada a llorar solita la hermanaimelda es mi maestra viene hacia mí me regala un pesebre me abraza y me cuenta de un niño que me ama de un bolsillo que esconde entre los pliegues de su hábito saca un rosario negro y un misal del misal saca una estampita y me explica que es la virgendelhuertonuestra queridamadre y que el niño que abraza es el niñodios y yo me quedo hipando casi contenta casi sin dolor de oídos pensando qué lindo debe ser
ser nena y dios

HUÉRFANA

No sabe lo que sueña
no sabe lo que escribe
Ella la que escribe los sueños

la peor pesadilla
el ombligo del sueño
le arrojan silencio a las palabras
desechos

que arroja el mar

a la playa

hija de sus palabras
madre de sus hijos
madre de su madre

Irma Elena Marc, reside en Corral de Bustos, Córdoba. Es poeta y narradora.Publicó El Gigante- Edit. Ruinas Circulares-2007- Ha recibido variospremios, entre otros 1er.premio de novela 2010, de San Martín-Bs.As. y fue una de las 50 poetas convocados a la 19 edición del FestivalInternacional de Poesía de Rosario. Publica en varios blogs, revistasde poesía, nacionales e internacionales.

breve antología poética de rainer maría rilke

2012-01-16T10:00:00.000-08:00

Rainer María Rilke
(Praga, 1875 - Suiza, 1926)

Brevísima Antología Poética

Versión de Jaime Ferreiro Alemparte
Publicado en Nueva antología poética de Rainer María Rilke
Madrid: Espasa Calpe, Colección Austral, 1999

Ofrenda a los Lares
(1895)

EN LA VIEJA CASA

En la vieja casa, libre ante mí
diviso Praga entera a la redonda;
al fondo, silencioso y quedo el paso,
pasa de largo la hora honda del crepúsculo.

La ciudad se desvanece como detrás de una luna.
Alta sólo, al modo de un gigante empenachado,
se alza ante mí la cúpula verdosa
de la Torre de San Nicolás.

Ya parpadea aquí y allá una luz
lejana sobre el denso fragor ciudadano. -*
Para mí es como si en la vieja casa
ahora una voz me dijera “Amén”.

-* Rilke usa con frecuencia el signo - (Gedankenstrich) para señalar una interrupción, una pausa o una palabra que consciente e intencionadamente se omite.

UNA CASA NOBLE

La noble casa con su ancha rampa:
qué bello quiere mostrárseme su brillo gris.
La subida con su mal empedrado,
y allí está en la esquina
la lámpara opaca y sucia.

En el antepecho de una ventana
ladea la cabeza un palomino
como queriendo echar una mirada
a través del paño de la cortina;
moran las golondrinas en las grietas
entre los pasos de los portalones:
a esto llamo yo Stimmung*,
sí, yo lo llamo -encanto.

-*La palabra Stimmung no se puede traducir directamente. Expresa un estado anímico propicio y concorde. Caracteriza propiamente lo lírico, en consonancia con el re-cuerdo (Er-innerung), así sucesivamente evocado. Rilke traduce aquí ese estado con el vocablo “encanto” (Zauber).

ENCANTO

A menudo veo el cuarto de intimidad animado,
con vivacidad cuentan las paredes;
una amable muchacha, medio niña aún, alza
las manos hacia el cuadro de María.

Un chico aplicado está junto al padre,
que mucho ha aportado para la casa.
Se disponen a rezar la oración angélica,
y la madre da un descanso a la rueda de hilar.

Me parece entonces que los ojos se humedecen,
hasta los de la Virgen en el marco.
Escucho: en la voz de bajo del padre
suena propicio el Amén.

OTRO ENCANTO

El hijo se acerca, pesado el paso,
a su padre. Y con torpeza en la lengua...
¿Es verdad? ¿qué, qué dices, una novia?
¡Adelante, adentro, pues, con ella!

Y allí está por vez primera de pie.
La muchacha se ruboriza y calla,
y el padre limpia las gafas.
¡Diablo! ¡Estupenda ha sido tu elección!

Y el padre abre los brazos,
y la novia aturdida
recibe su beso y su bendición.

La colección de poemas bajo el título Ofrenda a los Lares (Larenopfer), correspondiente al primer grupo de los llamados Primeros Poemas (Erste Gedichte), apareció por Navidades en 1895. Se presume que fueron escritos avanzado el otoño de ese año en Praga. Los poemas no están fechados por separado, a excepción de los tres últimos.
Los noventa y nueve poemas que integran esta colección están dedicados a Praga, su ciudad natal, y a Bohemia. Se ha señalado su carácter descriptivo y su tono neorromántico e impresionista, pero lo importante para nosotros es la dimensión lárica, que impregna su productividad ulterior en connotación mítica y cósmica, especialmente con el paisaje. Lo lárico, nos dice en carta “a una amiga” (17 de julio de 1926), “fue, por decirlo así, en su pletórica forma, la fíbula de mimmovida existencia”. Y en la famosa epístola a Hulewicz (25 de noviembre de 1925) nos habla del contenido lárico de las manzanas europeas, en contraposición con la uniformidad de las que ya por entonces venían de Estados Unidos.

Coronado sueño
(1896)

CANCIÓN REGIA

Debes con dignidad soportar la vida,
tan sólo lo mezquino lo hace pequeña;
los mendigos te podrán llamar hermano,
y tú puedes sin embargo ser un rey.

Aunque el divino silencio de tu frente
no lo interrumpa dorada diadema,
los niños se inclinarán en tu presencia,
los entusiastas te mirarán atónitos.

A ti los días de rutilante sol
te hilarán rica púrpura y blanco armiño,
y, con pesares y dichas en sus manos,
de rodillas ante ti estarán las noches...
Praga, 9 de septiembre de 1896.

Damos aquí tan sólo esta composición que preside emblemáticamente un conjunto de veintiocho poemas de corte neorromántico escritos en Praga. Fueron estudiados por Peter Demertz, René Rilkes PragerJahre, Düsseldorf, 1952. “Canción regia” es símbolo del poeta.

Adviento
(1897)

ADVIENTO

Empuja el viento rebaños de copos
por el bosque invernal como un pastor,
y más de un abeto siente que pronto
se hallará nimbado de luz y amor;
y escucha un rumor distante. Resuelto
tiende sus ramas por senderos blancos,
y hace frente al viento y crece soñando
una noche de gloria y majestad.
Primera redacción: Munich, 26 de enero de 1897;
redacción definitiva: finales de 1897 en Berlín.

La colección de poemas reunidos bajo este título general apareció por Navidad de 1897, y fueron escritos en los años 1896 y 1897. Más tarde se añadieron cinco poemas (1894-18979 en la edición de los llamados Primeros Poemas, en 1913, en la cual se incluyeron también los poemas láricos de Praga, seguidos de Coronado sueño y Adviento. Damos sólo el poema “Adviento” por su carácter representativo. El ciclo consta de 79 poemas. Se ha señalado en ellos la inluencia de Jacobsen.

Poemas tempranos
(1899)

Ésta es la nostalgia: morar en la onda
y no tener patria en el tiempo.
Y éstos son los deseos: quedos diálogos
de las horas cotidianas con la eternidad.

Y eso es la vida. Hasta que de un ayer
suba la hora más solitaria de todas,
la que sonriendo, distinta a sus hermanas,
guarde silencio en presencia de lo eterno.
Berlín-Wilmersdorf, 3 de noviembre de 1897.

No puedes esperar hasta que Dios llegue a ti
y te diga: yo soy
Un Dios que declara su poder
carece de sentido.
Tienes que saber que Dios sopla a través de ti
desde el comienzo,
y si tu pecho arde y nada denota,
entones está Dios obrando en ti.
Sin fecha (1898-1899).

Segunda edición muy refundida entre 1908 y 1909, con poemas escritos en su mayor parte entre noviembre de 1897 y finales de 1898. Fueron publicados por la Navidad de 1899, junto con el poema escénico «La princesa blanca» (Die weibe Fürstin).

Libro de las horas
(1905)

Puesto en las manos de Lou

I. LIBRO DE LA VIDA MONÁSTICA

[ 5 ]
(Selección)

Amo de mi ser la cosas oscuras,
en las cuales se ahondan mis sentidos;
en ellas, tal como en añejas cartas,
hallé mi vida diaria ya vivida,
superada, hecha lejana leyenda.

De ellas sé que tengo espacio para una
segunda vida, anchurosa y sin tiempo.
Y a veces soy como el árbol que adulto
y rumoroso, encima de una tumba,
cumple el sueño que el muchacho, ya sido,
(por el que se entran sus raíces cálidas)
perdió en melancolías y canciones.
22 de septiembre de 1899.

[ 36 ]

¿Qué harás tú, oh Dios, cuando yo muera?
Yo soy tu cántaro (¿y si me quiebro?)
Yo soy tu bebida (¿y si me corrompo?)
Soy tu ornato y tu oficio.
Tú pierdes conmigo tu sentido.

Después de mí no tendrás casa en donde
palabras cercanas y cálidas te saluden.
De tus pies cansados se caerá
la sandalia de seda que yo soy.

Tu gran manto se soltará de ti.
Tu mirada, que yo acojo caliente
en mis mejillas, como en una almohada,
andará buscándome largo tiempo -
y a la hora del ocaso se echará
en el regazo de unas piedras desconocidas.

Y tú, oh Dios, ¿qué harás? Yo tengo miedo.
26 de septiembre de 1899.

II. LIBRO DEL PEREGRINAJE

(Selección)
[ 1 ]

No te maravilla el ímpetu del huracán,
tú lo has visto crecer: -
los árboles huyen, y su huida
crea avenidas marchando solemnes.
Entonces sabes que el que ante ellos huye
es aquel con quien tú vas,
y tus sentidos lo cantan
cuando estás asomado a la ventana.

En calma quedaban las semanas estivales,
ascendía la sangre de los árboles:
ahora tú sientes que quiere caer
en el que todo hace.
Creías reconocer ya la fuerza
al abrazar el fruto,
ahora se vuelve de nuevo enigmático,
y eres una vez más huesped.

El estío fue casi como tu casa,
en ella tú sabes mantener todo -
ahora has de ir fuera en tu corazón
al igual que se va por la llanura.
Empieza la grandiosa soledad,
sordos se tornan los días,
de tus sentidos toma el viento el mundo
como una hoja muerta.

A través de su ramaje vacío
ve el cielo él que tú tienes;
sé tú tierra ahora y canción de ocaso,
y país que con el cielo hace juego.
Sé humilde ahora como una cosa,
madura para la realidad, -
para que Él, del que salió el conocer
te sienta cuando te asga.
18 de septiembre de 1901

III: LIBRO DE LA POBREZA Y DE LA MUERTE
(Selección)

[ 30 ]

La casa del pobre es como un sagrario.
En su interior lo eterno se cambia en alimento,
y al anochecer regresa suave
hacia sí, en un anchuroso círculo,
y se acoge en sí, lento, pleno de resonancias.

La casa del pobre es como un sagrario.

La casa del pobre es como la mano de un niño.
No toma lo que los adultos piden,
le basta un escarabajo con ornadas pinzas,
una piedra ovalada de rodar por el río,
la corrediza arena y las conchas sonantes.
Es como una balanza suspendida,
sensible a la más leve recepción,
oscilando largamente entre los dos platillos.

La casa del pobre es como la mano de un niño.

Es como la tierra la casa del pobre:
esquirla de un venidero cristal,
ya claro, ya oscuro, en su huidiza caída;
pobre cual la cálida pobreza de un establo, -
y no obstante están los anocheceres: en ellos es ella todo,
y de ella vienen todas las estrellas.
19 de abril de 1903

El Libro de las Horas (Das Studen-Buch) está formado por tres libros escritos en 1899, 1901 y 1903. Se publicó en la Navidad de 1905.
Rilke no pensó aquí en un "Libro de las horas" en el sentido de las horae canonicae del Breviario. Toda su obra lírica es trasunto de su intimidad, y aquí está en relación inseparable con el paisaje, con la hora declinante del ocaso, con el oscurecer (Abend), las horas preferidas del poeta. Todos estos poemas, puestos en las manos de Lou Andreas-Salomé, llevaban el título de Oraciones (Gebete), pero en su publicación Rilke tuvo que aceptar, aunque con reservas, el título Libro de las Horas impuesto por su editor. También hubo de renunciar al subtítulo "Primero, segundo y tercer Libro de Oraciones", que propuso a cambio, y a las anotaciones anímico-paisajísticas del manuscrito enviado a Lou, tan evocadoras de su inspiración.
El Libro de las Horas representa tres estadios consecutivos de la vida del poeta en situaciones y en paisajes diferentes. El primero, el Libro de la Vida Monástica, recoge impresiones del primer viaje a Italia (Diario Florentino); la grata acogida en la colonia de artistas en Worpswedw, con sus turberas "llenas de vida y de viento", y sus dos fecundos viajes a Rusia (1899 y 1900) en idílica compañía de Lou. El segundo, Libro del Peregrinaje, alude a la vida errabunda y economicamente insegura del poeta y a su precaria salud. El tercero, Libro de la Pobreza y de la Muerte, comienza con la miseria de las ciudades superpobladas, que Rilke a duras penas puede soportar leyendo el Libro de Job y a Baudelaire (de esta terrible opresión se librará al concluir en 1910 los Apuntes de Malte Laurids Brigge). Este tercer libro se cierra con la apología de la pobreza en el poema dedicado a San Francisco de Asís, precedente cristiano del mito pagano de los Sonetos a Orfeo.
En una carta a Lou, Rilke se quejaba de que la penuria y su pésima salud le impedían “hacer de la angustia cosas”. Y agregaba: “Una vez lo logré, aunque tan sólo por poco tiempo. Cuando estuve en Viareggio; ciertamente me asaltaron allí los miedos y me avasallaron... y con todo me fue posible. Allí nacieron oraciones, Lou, un libro de oraciones... Porque son de tan grande armonía y descansan tan a gusto a tu lado, y porque nadie sabe de ellas, a no ser tú y yo, y por eso puedo descansar en ellas...”

LIBRO DE LAS IMÁGENES
(1902 - 1906)

INFANCIA

Allí transcurre la larga angustia de la escuela
y el tiempo de espera con objetos indistintos.
Oh soledad, oh pesadumbre de pasar el tiempo...
Y al salir: bullen y suenan las calles,
y en las plazas se elevan surtidores,
y en los parques cobra amplitud el mundo.
E ir por todo eso en traje infantil,
muy distinto de los que van o fueron:
Oh edad singular, oh pasatiempo,
oh soledad.

Y contemplar de lejos todo eso:
hombres y mujeres; hombres y mujeres
y niños, que son otros y vistosos;
y allá una casa, y a ratos un perro,
y un susto mudo, qué sueño, qué espanto,
oh qué hondura sin fondo.

Y así jugar: pelota y arco y aro
en un jardín, que suave palidece,
y a veces, por tocar a los mayores,
ciego y loco jugando al escondite,
pero quieto al anochecer, y volver a casa
pasito a paso, tieso y cogido de la mano:
Oh qué comprender siempre más y más huidizo,
oh qué angustia, qué peso.

Y arrodillarse muchas horas junto al estanque
grande y gris con el barquito de vela;
olvidándolo, porque otros iguales,
de velas más lindas, circulaban por delante,
y tener que pensar en la carita
pálida que parecía hundirse en el estanque:
Oh la infancia, oh comparación inaprensible.
¿Adónde fue, adónde?
Meudon-Val-Fleury, invierno de 1905-1906
(primer libro, primera parte).

FINAL

La muerte es grande.
Somos los suyos
de riente boca.
Cuando nos creemos en el centro de la vida
se atreve ella a llorar
en nuestro centro.
Sin fechar (1900-1901). Impreso por primera vez en Avalum, Heft, marzo de 1901 (segundo libro, segunda parte).

La primera edición apareció en julio de 1902, compuesta con poemas de los años 1898 hasta 1901. La segunda edición fue terminada el 12 de junio de 1906, y apareció en diciembre de ese mismo año, aumentada con poemas de los años de 1902 hasta 1906. La revisión definitiva del texto para la quinta edición es de 1913.
Estos poemas se hallan agrupados en dos libros, ambos a su vez divididos en dos partes, sin que constituyan un ciclo ordenado cronológicamente. Por la fecha de su composición se sitúan entre el Libro de las Horas y los Nueve Poemas. Pertenecen, por consiguiente, a la etapa juvenil (Jugendstil). En nuestra selección nos hemos atenido tan sólo a aquellos que Rilke hará objeto de ulterior profundización, siempre impregnada de intimidad.

Nuevos poemas
(1907)

EL POETA

De mí te alejas, hora.
El batir de tus alas me hace heridas.
Solitario: ¿qué puede hacer mi boca
con mi noche y mi día?

No tengo amada, ni casa, ni sitio
donde poder vivir.
Todas las cosas a las que me entrego
se hacen ricas y a mí me dejan pobre.
Meudon, invierno de 1905-1906.

RETRATO JUVENIL DE MI PADRE

En los ojos sueño. La frente como en contacto
con algo lejano. Bordeando la boca mucha
juventud, seducción no sonreída,
delante de los alamares de adornos rebosantes
del esbelto, noble uniforme,
la cazoleta del sable y ambas manos,
que esperan tranquilas, de nada codiciosas.
Y ahora ya casi invisibles: como si
se disiparan asiendo la lejanía.
Y todo lo restante consigo mismo oculto
y apagado como si no lo comprendiéramos,
profundamente velado por su propia hondura.

¡Tú, daguerrotipo, qué rápido te desvaneces
entre mis manos más lentamente desvanecidas!
París, 27 de junio de 1906.

Segunda serie
(1908)

A mon grand ami Auguste Rodin

LA DAMA ANTE EL ESPEJO

Como en embriagadora especería
desata sin ruido en la fluidez clara
del espejo sus fatigados gestos;
e introduce allí dentro su sonrisa.

Y aguarda hasta que de todo eso ascienda
el líquido; luego vierte el cabello
en el espejo y, alzando los hombros
maravillosos del traje de noche.

bebe callada de su imagen. Bebe
lo que una amante en éxtasis bebiera,
inquiriendo desconfiada; y hace

un guiño a su doncella, si ve luces
sobre el fondo del espejo, roperos,
y lo turbio de una hora trasnochada.
París, entre el 22 de agosto y el 5 de septiembre de 1907

Los poemas de la primera serie se compusieron de 1902 - 1903 a 1907, y aparecieron en diciembre del mismo año. Los poemas de la segunda serie fueron escritos entre el 31 de julio de 1907 y el 2 de agosto de 1908, y aparecieron a comienzos de noviembre de 1908.
Con estos poemas nace el “poema cosa” (Ding-Gedicht), denominado también “poema de arte” (Kunst-Gedicht). El poeta bajo la influencia de Rodin y de Cézanne, crea estos hermosos poemas plásticos, rotundos, dotados de la inmarchitable individualidad de un cuadro o de una escultura.

FUENTE: COPYPEGADO http://www.literatura.us/idiomas/rmr_breve.html

tom maver me mostró este video de Osvaldo Bossi - Camellos, y con traducción del mismo tom

2012-01-16T09:30:00.000-08:00

Russian Ark - Finale

2012-01-15T17:16:00.000-08:00

otro poema de clara fernandez moreno

2012-01-15T16:20:00.000-08:00

Perlita

durante tu vida

las plantas ronronearon contigo

de noche dormías

en los sitios tibios de los humanos

sobre piernas y cuerpos

cuanto más cerca de la cara mejor

en un enredo de cabeza y pelo

gatita gris perla

esta casa y este jardín te cuidaron siempre

quisiera verte como antes

en la maraña de las noches oscuras

entre el alero

y el espacio

cuando las estrellas gozaban

fulgurando en tu lomo

Clara Fernandez Moreno

poesía de amor y del tiempo de clara fernadez moreno

2012-01-15T16:08:00.000-08:00

árbol

ningún tiempo pasado juntos fue perdido

ninguna palabra la llevó el viento

nada se escribió sobre el mar

ningún temporal se interpuso

ningún tigre vino en contra

ninguna noche diluyó un minuto

ningún día un latido

nada ni nadie nos atravesó

ningún café ni té ni alimento se perdieron

desde que nos conocimos

y ninguna memoria guardo de haberte conocido

sino de que siempre estuviste presente

en guardia

árbol que detuviste el tiempo

que me falta para morir

regreso

a Juan

yo me voy

nada puede hacer que me quede

los gatos me miran

quieren ser como yo

el león tiene la alegría

los pájaros me dicen no te vayas

pero mi ser sigue entre los bosques

los tigres me huelen

entran al agua

yo también

subida a una rama

me voy y digo adiós

el fin

a Juan

en las ramas de la tierra

en el camino

con los brazos

con el cuerpo

con ropa

sin ropa

abandono todo

río Orinoco

Juan Antonio y yo

mis hombros

brazos y pelo y cuello arden

apoyada en el río

calmo con mis manos el calor de mi frente

me siento en el suelo

sólo me sostiene el sol

mirador de Angostura*

desde más de mil años

columnas

chicharras

calor

empalizada de faroles

y vivir

en la explanada de la pesca

con el vestido turquesa

donde aguas y vientos

donde nubes de polen caliente

pero no quiero mirar

el calor que cubre la baranda

asciende

en lanzas de fuego sobre las rocas

amo ese calor ese río ese hombre ese lugar

mi pelo toma el peso de una catedral

crece el río

se levanta

asciende la espuma

hamaca el agua

abre los brazos

se quema

se hace una red

y nubes

y árboles se estremecen

en el medio de la laguna hay un ruido cálido y ronco

que enmarca las aguas enlazadas

*Hoy Ciudad Bolivar

no nada

no hablé

no escribí

no dibujé en mi cuerpo

no entré al río

no dije te quiero

no miré los sicomoros

hace tanto que nada

en la ventisca de la vida

un día besaste mi mano

hace tanto

Clara Fernandez Moreno

The Art of István Sándorfi

2012-01-15T14:45:00.000-08:00

"BREATH" Tomohide Ikeya

2012-01-15T12:39:00.000-08:00

Susana Baca - Taki Ti Taki

2012-01-15T10:31:00.000-08:00

carta de francisco madariaga a juan antonio vasco

2012-01-14T17:20:00.000-08:00

Le pido a Juan Antonio que, si algún día...

De los bañados de Chascomús se alejó un día Juan Antonio Vasco.
Cruzó el río Samborombón, por una pasarela hecha con mantas de variados colores, que, según cuenta Guillermo Enrique Hudson, usaron como puente los soldados ingleses, cuando las invasiones de 1807.

Juan Antonio llegó a la ciudad de Buenos Aires y muy pronto nos conjuramos para tratar de encontrar a aquella taberna donde reinaran “los ojos de una mulata que inventaba la poesía”, como decía Apollinaire.

Entramos a aquella taberna, nos recostamos contra un aljibe, no nos peleamos por la mulata y bebimos el vino de la llamarada blanca del amor, la poesía y la libertad.

Después él se marchó para Venezuela, y con un “sombrero guayanés” anduvo por caseríos, llanos, esteros, palmares, morichales, montañas, boticas, chalanas alcanzadas en puentecillos de los grandes ríos o de la mar, hasta que de pronto se vino para Montevideo, en un acto de “justicia para la Banda Oriental”, y ahora lo tenemos con nosotros y esta noche lo proclamamos dueño y propietario del habla, del amor y también de la condenación de nuestra “América ingenua de Cristóbal Colón”, como decía el muy grande mulatón Rubén Darío. Le pido a Juan Antonio que si algún día me encuentra transformado en un ánima trajinante por la Cuenca del Plata, me eche al hombro – con gracia y con gala de querido compadre – su abrigo blanco de algodón americano.

Francisco Madariaga

Libro: “En la Tierra de Nadie”
Ediciones del Dock, 1998

más poesía de juan antonio vasco

2012-01-14T16:29:00.000-08:00

SELECCIÓN DE POEMAS DEL LIBRO
CAMBIO DE HORARIO Ediciones Letra y Línea, Buenos Aires, 1954.

Dedicado: A Carlos y Mary (Carlos Latorre y su esposa)

En la Casa de Postas

A Enrique Molina

El pájaro que se quita sus plumas de hierro
para marcar los rostros de las muchachas con un
signo que reluce más allá de los días que
habitamos
esa comedia timidez hecha con restos de faros
marinos
con el alambre del desprecio rizado en menudos
ornamentos
esa presencia de hombre partido en dos
todo junto pulverizado guardado en un puño desde
una noche hasta la otra
bajo la humedad de los besos cuyo sutil vapor
invade las alcobas
una inagotable corriente de caricias
tu presencia exasperada hasta las lágrimas
entre los bambúes que oscilan en el viento
tu presencia exasperada de niño con un ojo saltado
rodando en el polvo como la esmeralda vomitada
por un ajusticiado
Eres el agua negra donde toda blasfemia alcanza
la transparencia del deseo

Nada de Historias

Ninguna solemnidad ningún corcel ningún futuro
ningún mapa ningún congreso de buscadores
de piojos ningún desayuno que no sea mortal
ninguna convalecencia de la opinión pública nin-
gún divorcio que no sea decretado por los
amantes ningún desembarco en tierra de
ladrones
NINGÚN HOMBRE CON EL VIENTRE
ABIERTO DE UN TAJO TIENE INTERÉS EN
LA PERPETUACIÓN DE LA ESPECIE
Así que nada de historias ningún consuelo ningún
símbolo para el asco ningún pacto secreto
ningún receptor de televisión sintonizado en
mi reino no es de este mundo

Noticias del Paraíso

Cuando el pueblo deja caer su quijada en el polvo
y recoge en cambio una moneda
alza la cabeza esa mujer que conoce las artes del
nacimiento y hace sombreros de barro para las
criaturas
la esperanza urde su mal con pasos de filo de
sombra en el agua
y cada pájaro tiene un nido detrás de su nido para
construir con paciencia el infinito
Adán y Eva liberados por fin de su injusta condena
domestican aves del paraíso y las sueltan en la
asamblea del pueblo

Perspectivas para Mañana

Desde atrás de los muebles en las habitaciones que
desordena el deseo
espiamos a los hombres
sus largas piernas sus hacecillos de rayos que
acosan a las mujeres como la mantis religiosa
cuando se arrodilla en los altares
Hemos visto al amante correr por los aposentos
quitándose la ropa
huyendo del remordimiento que maneja su ascensor
durante toda la noche
y devora las caparazones de la familia abandonadas
en los desvanes como las madres entre sus hijos
Hemos viajado en esos vehículos de azar hemos
adormecido al centinela
para que la noche y el sueño recuperen la sangre
que han perdido

El Vuelo de los Pájaros

Este pájaro de paja con sus ojos redondos que marcan siempre el mediodía
agita un ala luego la otra salta del barómetro al árbol
augura mejores días
mañanas con los senos descubiertos
con la blusa de agua de instinto
la mujer desnuda que huye entre los barcos y las calles
Este amor de noventa grados estas innumerables bestias
estos carteles anunciadores del pillaje
estas flautas que danzan entrando en el río
y desaparecen cuando el ojo se acerca a primer plano
La bella destrucción del vino el ocaso de las historias edificantes
los telones perforados por los cabezazos de la realidad
la libertad ardiendo por los cuatro costados

Los Trenes

Los trenes no tienen médula y el desastre les lleva
la cola porque se casan cada noche con la
posteridad
Su numerosa familia se seca las manos en el
delantal proyecta gozosos asesinatos
grita o ríe en la noche por los pequeños ojos de
buey iluminados de luz de hueso
Un pasajero de anteojos de carey lleva de la mano
a la niña que recién ha salido del internado
la muchacha núbil prometida a los rieles y las
ruedas del accidente
Ella canta sin embargo canta y agita sus manos de
fósforo
perdonando a todos sus enemigos
Los hombres viajan sujetos con cola de marfil
a los asientos
Las mujeres van más sueltas porque su sexo
las libra de todo mal

La agonía de un pariente

El hombrecito que se inclina para salir por la
puerta de su casa
ese agujero de bala cuyos bordes ostentan la pátina
de los años
saca primero un ojo luego un brazo
luego una obra en dos tomos
Empuja con todo el cuerpo para agrandar la
cavidad de su lenguaje
pero está herido de muerte
morirá dentro de su casa
Un último esfuerzo consigue sacar medio cuerpo
por el tragaluz
Su cabeza de plomo fundente cae chorrea sobre la
multitud

La reconstrucción del hecho

El juez de instrucción se ha puesto las medias de
lana
la bufanda de lana
ha metido su corbata de lana en el café con leche
está obsesionado
Es su primer asesino y el boleto del subterráneo
se le cambia de bolsillo como una babosa
dejando una huella de jurisprudencia sobre su chaqueta de lana
El guarda del subterráneo empuña sus tijeras y
recorta la peluca del juez de instrucción
haciendo una asombrosa juglaría de tijereteos
Pero es su primer asesino
Cambia de asiento saluda con una reverencia a
las mujeres que viajan con el paraguas abierto
La humedad es espantosa llueve dentro del subte
El asesino sonríe con esa inconfundible cortesía
de las gentes bien nacidas echadas a perder por
las malas compañías
le presta su pañuelo al juez de instrucción le recita
el primer capítulo del Quijote según establece
el código de procedimientos
Es un asesino de cabellos grises sus manos tienen
la suavidad de la lana de Angora
ha hecho migas con el polizonte y juegan a en qué
mano está
gana el asesino siempre gana el asesino
regala puros y sonríe al público
El juez de instrucción limpia sin cesar sus anteojos
cambia de posición en el asiento el subterráneo
se detiene en la ventanilla del hipódromo
en un velorio
en una fiesta de primera comunión donde la niña
comulga con rodajas de queso
y la madre lleva rodando la torta con un gancho
de alambre
Es su primer asesino
Sólo falta una estación la terminal debajo del gran
lago helado las escaleras de caracol talladas
en el hielo muestran alrededor el más perfecto
acuario
Pero es su primer asesino corre la cabina del
conductor intenta persuadirlo de que es preciso
volver porque el lago se ha derretido y marchan
hacia una muerte segura
Yo tengo mi planilla dice el conductor mientras
yo tenga mi planilla el resto no es asunto mío
Pero es mi primer asesino
A mí qué me importa es mi diezmilésima planilla
El juez de instrucción intenta acogotar al conductor
quiere dar marcha atrás pero el mecanismo echa
aire por todas las compuertas y los hombres
salen de las escotillas con el rostro cubierto
de musgo
y el subterráneo sigue adelante porque el conductor
tiene su planilla y pone al juez de instrucción
en su sitio
El asesino sonríe una vez más ha adivinado dónde
oculta la piedra el polizonte
en la foja de servicios dice y gana otra vez
Han llegado es preciso comenzar la reconstrucción
del hecho
El juez tiembla como las recitadoras cuando abren
los brazos y sacan sus relojes de bolsillo para
llevar el ritmo de los anapestos y de la peste
El asesino le dice ya pasará yo también estaba
nervioso en mi primer caso
pero todo es empezar y si usted lo desea le mostraré
cómo se hace
Es usted muy amable pero yo no estoy nervioso
empecemos de una vez háganos ver cómo asesinó
a la muchacha
cómo detuvo su lecho de ruedas cuando salía de la
estación de tranvías absolutamente sola dormida
y desnuda
Yo dice el asesino procedo siempre de una manera
científica
a las muchachas se las asesina con facilidad y no es
preciso poseer una gran imaginación basta con
tener buen diente
Le corté la cabeza con este cuchillo
así
El juez de instrucción está muy impresionado
su cabeza ha quedado separada del tronco
El asesino y el polizonte se juegan los despojos a
en qué mano está

El Arpa abandonada

Cuando se abre tu ventana una lamparilla se enciende bajo tu piel
y el pergamino de tu sonrisa evoluciona rápidamente
hasta convertirse en un pez dorado
He pensado mucho en ti me han salido espinas en el rostro
me he lastimado las manos tratando de quitarme esta vestidura de cáñamo
porque siempre estás en mi sueño como un
precipitado rebelde a la presión de la atmósfera
o como el brote de bambú que suele encontrarse en los ojos de los recién nacidos
Cuando pienso en ti se enmohecen mis cadenas
entre los andrajos de la pared se forma un hueco y por él veo los ratones blancos
que huyen hacia tu cuarto
en el piso superior dos corredores a la izquierda sobre mi cabeza remendada con alambre
Siempre estás en mis sueños siempre ruedan tus perlas por los rincones de mi celda
y aprieto entre mis dedos tu clavija y un mechón de tus cabellos rubios

El Naufragio o el Riesgo de Vivir

Para Oninza

Esta noche tiene una pierna de marfil que resuena
por las escaleras
yendo y viniendo entre tu corazón y la página de
un libro donde está la misma historia de siempre
Pero cuando las manecillas del sueño se juntan en
tu rostro desollado por el amor
y empiezan a hincar sus agujas en la carne como el
navío que un tifón arroja sobre la isla y deja
escapar por los ojos de buey los secretos del viaje
comprendo que tus entrañas están hechas con las
almendras del desvelo
esa construcción de fósforos eternos y mentiras
entrelazadas que envejecen en la antesala de los
instintos
cuyas esquinas ostentan fuentes de hierro enlozado
con un mecanismo que cambia de color a cada
hora
o cuando el matrimonio cose una larga fila de
botones en la chaqueta del amor

Esta noche suaviza las cicatrices de la costumbre
que duelen cuando la lluvia acomoda sus cajas
de cigarros en los aparadores de la nostalgia
y se tiende para iluminar los rincones del
conocimiento
poniendo al alcance del deseo los espejos mojados
en lágrimas donde se ve el rostro en llamas de
la poesía
una blasfemia arrastrada por el viento
el rostro caído en el mundo que sólo la mala fe
puede confundir con la belleza del agua pura
la investigación del amor la cisterna donde flotan
los rostros de la aventura acuciada por callados
terrores
el sudor que el verano pone en la frente de los
elegidos sin darles el consuelo de la
irresponsabilidad

La carne podrida del compromiso con su linterna
de minero en la frente
lanza entretanto sus bolas de marfil que ruedan
entre las piernas de los fugitivos
pero tú existes de todos modos protegida por tu
antigua artesanía de constructora de espejos
existes para que el viajero pueda narrar junto a
la estufa las costumbres de su país
entre bocado y bocado de un extraño pan cuyas
propiedades permanecen ocultas
en la mesa en que los camaradas de la muerte dan
cuerda a los relojes y desconciertan todo
entendimiento previo echando al mar el triste
aparato de la consolación
Es entonces cuando la cabeza llena de vapor se
pudre insensiblemente sobre el timón
y el navío vacila sin acabar de escorar pero
irremediablemente herido
desnudo y pronto para la descomposición
Es entonces cuando todo surge de pronto en la
borra del vino esa concentración de deseos
irrealizables
junto a cualquier mujer cuya risa desgarra los
vestidos del varón
en la noche de los hallazgos
mientras los verdaderos amantes conversan en sus
cabañas protegidos del tedio por una pared
construida mitad de despojos de navíos mitad
de sentimientos piadosos
también conocidos por el frecuentador de las
tabernas ocultas donde el peligro deja caer su
vidrio molido en la copa de todos los que aceptan
el riesgo de vivir

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EL RESCOLDO DEL CIELO (1964)

Venid a mí hembras del calor

Aquí donde los trópicos asoman su fotografía
de resplandor velada en el recuerdo
ha desembarcado la casta foca del verano
ay la corta navaja del verano
sin muelles como la mano del solo que se abre
lentamente su tajo de placer

Cierro los ojos bajo este otro sol
cierro la navaja de golpe como la valva de sorber
alimentos en las playas radiantes
para que me incube el sol de Cumaná
allí donde la adolescente desnuda en sus harapos
descabeza en la playa los pescados de la
familia para sancochar
el olor de su pubertad la redondez de sus
pequeñas tetas
Ay camerinos del trópico ostras del sexo
bienaventurado
Abreme las ostras y el chorro de limón en los
ojos para nacer en el pecho para vivir en la
boca para boquear bajo el sol

Olvido la hierba pacificadora la sensatez de los
pinares
olvido para ver
las altas copas de cristal talladas en la roca por
la molicie
la palma inoxidable bajo el sol
el cormorán del mar
el sol lleno de escamas y de islas con sus
pupilas de concha de tortuga incandescente
abandonadas por la resaca entre tu cuerpo
que se hunde en la playa devorado por el
rumor de los cocoteros y tu vello que se
derrite con tu carne bajo la bocanada del sol

bajo la máquina blanca del sol

RISA DE LA TIERRA FIRME (1963)

Todo ese fuego negro te subió como pelo
hasta la nuca
te levantabas a reír
con peinado de guerra te levantabas a reír
y aquellos largos dedos de curare atraparon
los labios de tus dientes
bella como una estola hecha de pájaros
como la música del güiro
como el pantano de las nubes
bella con los ojos de sudor de petróleo y
y camisa de palma real
como una cicatriz
bella como la papa brotada
máscara de meseta sólo dejas pasar el alarido
de la tierra

Me has mostrado tu múcura de donde salen las
hormigas blancas con tu vello y los hongos
de tufo marino que atan a los hombres en
las islas

yo te miro con ojos de glaciar desde los mares
que esconden su ballena durante toda una
generación
listo para el fulgor de tus mejillas con un
pequeño sacrificio de arroz blanco
mientras asciende el sol barbado
sobre esta tierra donde el hombre sube y sube
para amarrar su hambre lampiña como
enseña de náufrago en las palmas

No dejes de reír
dispárame tu risa con punta envenenada
tu risa de guarapo para el sediento del amor
minero ensombrecido por el cobre
tu risa de guajira resonando entre los muros
encerados de una orgullosa capital
derrama sobre mí tu fogata de pelo
suelta tu risa de curiara
de pólvora y café
de pastizal
dientes de blanco armiño en la tapara de la boca
tus dientes de culebra
suelta esa máscara de hierbas
el faldellín de arena
suelta
vientre de avispas
tus jirones y el humo que ciñe tu garganta
ven desnuda
desde lo alto de la sierra se ve el mar

LA CABAÑA DE LA PLAYA (1963)

Vuela el viento en el mar
arde como el pelo de mi amor
cuando sonríe el mar
como el verdín de sus pestañas en el mar
el humo de sus manos en el mar

Y allí estaba mojada y pelinegra
con las piernas cruzadas
con los pechos chiquitos
y la risa en la cara
El mar entró en la puerta
yo salí por la ventana
me corrió por la arena
y me alcanzó en el agua
Un jirón de su piel daba la vuelta al mundo
el agua la desnudaba

Un cesto lleno de ropa negra
una copita
llena de ropa blanca

Cabeza blanca cabeza rota
vamos a cantar
Echó una bola de agua
y nada más

Yo que me tapo de aren
y ella que no me dejaba
ni a la sombra de la teja
ni bajo la palma
ni en el manglar
ni en el uvero de playa
ni para taparse el pecho con la mano
ni para mirarse los dientes en el agua
ni para sentarse en una silla
desnuda
ni para nada

A cara o cruz
la suerte estaba echada
salía la misma cabeza rota
blanca
vomitando la misma bola de agua

De puntillas
empezó a girar
las vendas se le soltaban
Detrás de la duna
la manta mojada

Las palmeras huyen detrás de nosotros
como los refugiados del frente
de guerra vistos desde el tren
de prisioneros

Estaba amaneciendo en la cabaña

Y vino el tractor vino el café de la
madrugada vino el capitán del puerto
vino el arpista con el arpa trajeron
pan pan-pan pan flauta pan de
redondas nalgas partieron el cogollo
de palma asaron el cangrejo tocaron
el arpa se terminó el café se terminó
el pan el mar se llevó la casa

CHANSON (1966)

Para Lucienne

Ojalá te hubieras llamado Luciana como quien
dice luciérnaga o luz de ciénaga

Ojalá te hubieras venido a América

Comeríamos una choucroute au champagne
cada lustro

Y entre semana guiso y puchero
cartas de amigos y facturas de electricidad

pero no llegamos a nada mi amor
Tus poemas todavía me llenan de pesadumbre
tus sostenes con las cintas ajadas aparecen
en mis maletas

Y no termina de salir el sol en Green Hill
con aquel polizonte de la madrugada

Esto ocurrió hace mucho tiempo
antes de que enmudecieras mon petit singe
cuando yo te compraba naranjas en el Soho
curries en Hampstead
y alquilábamos dos sillas bajo los castaños
por cuarenta francos
porque tú eras mi mujer

CLARA ES UN ROBOT FRENÉTICO (1964)

Se disfraza de mujer con misteriosa habilidad
pero es un robot de la peor especie.

Lo adviertes cuando se acomoda los rizos con tubos
de cartón tripas de rollo de papel toilette.

Si se traba chirría y hasta que no le quitas de la
máquina el cuerpo extraño no vuelve a sus
modales de ameba servicial.

Se sabe que cultiva lábiles intenciones contra
cualquier sistema y eso le proporciona su ternura
de rosada mucosa que no permite escapatoria.

Si la amas chapúzala en la vida para verla alborotar
peinarse y arrojarse como un calamar herido
por sobre casi todo lo que existe.

PASAJE DE VUELTA (1965)

He vivido en otros países
muchos años
ya no sé cómo se llama aquí la resignación

Ha empezado a pitar el telégrafo del río
Flota la carabela hacia el país natal

Ahora una mujer nupcial avanza en sus cendales
hacia la mesa-lecho
pero no para mí
no para el emigrado húmedo de vino sórdido

Entonces la aventura termina y estos caballeros
blancos que me circundan no admiten confusión

Arranca los manglares de la memoria
arroja los sombreros levitados por la presión arterial
de América
apaga el hervor de tu cabeza libre
y acomoda el cuerpo a su eje
el alma a su nicho
en la habitación fuliginosa

A vos que estás en el cielo de Buenos Aires
si estás
pido coraje y sentimiento
Dame un pan de pasto con su tierra para comer
Dame mi escarapela de sumiso mi garita de enfermo
mi guitarra de ausente
Dame mi guardapolvo de argentino

EPITAFIO DE UN LIMPIO (1967)

Quiero dejar escrito
pintado en la pared
todo el bien que me han hecho
los ríos de agua fría
el mar caliente
el sol desnudo
las ciudades con olor de ceniza

Mis amigos
con una bengala en cada mano
para mí
carpintero de la nostalgia
mudo de padre y madre
me dan la bienvenida
y mis mujeres
la vida
en Londres bajo la lluvia
en Caracas bajo el sol

Puedo llorar a mares
me voy porque me voy
no porque quiera
la pasarela del Samborombón
ya no se pasa
y la esquina rosada de Barinas
ya no se cruza
el avión ya no toca en Grano de Oro
el ferry no fondea en Palmarejo
la chalana no amarra en Soledad

Me voy
me llevo todo

me voy limpio
hablando en español
con mi boca de tierra

------------------------------------------------------------------------

POCO INTERÉS

Al que llama a la puerta con su cesta de vituallas le decimos que no hay
interés
Tenemos lámparas
Tenemos huevos
huevos-lámparas
lámparas que alumbran los huevos
huevos que dan a luz lámparas de huevo
Tenemos pan cal almanaques guirnaldas
fe esperanza caridad
calzoncillos
poemas
paciencia
partos medos niños de pecho
Tenemos un kakemono
un calientapiés
una unesco
Tenemos relojes pero no tenemos tiempo
Es tarde
Basta por hoy
Basta por el siglo
Vendedores abstenerse

Juan Antonio Vasco

carmen vasco me dió a leer este poema de juan vasco

2012-01-14T14:49:00.000-08:00

Parranda y funeral

Al albañil, al repartidor, al tractorista de Chiriquí,
a la maestra de Aracataca, de Cuzcatlán, de Quilalí,
a los que plantan el henequén, el algodón, el ajonjolí,
al esquilador de Coyaique, al que vende su sangre en Haití,
a los limeños de abajo’ el puente, a los cariocas favelados,
a los villeros de Sarandí,
al trovador de Mayagüez, al pueta de Conchalí,
a los que comen de la olla popular en mi barrio de San Telmo,
porque el hambre ya está aquí.
A los mexicanos que cantan la mañanitas,
a los venezolanos que cantan gavilán pío pío,
a los argentinos que cantan salí lucero salí,
al domador de Tacuarembó, ao pixeiro de Guraparí,
al labriego de Atitlán, al chococué de Ybytymí,
al que ordeña unas cabritas, ñénguere madrugador
las vaquitas son ajenas cantan sus penas,
hacen cuajada, queso de tambo, queso llanero,
queso de mano, quesillo ‘i cabra, queso ‘e
perita y catupirí.
A la dulcera de Vélez, al boyerito de Cebollatí,
al coiguá de Hernandarías, al pastuzo de Pasto,
al cabecita negra de Quimilí,
al que anda por los caseríos, echa mano donde sea,
bebe la caña que hay mientras hay, ésta es
la vida mía velay, chupar y macharse por áhi.
Al cestero de Coco Solito, al porihaú de Ipacaraí,
al manosanta de Santa Rosa de Toay, de Santa Rosa de Agua,
de Santa Rosa de Copán, de San Mateo Ixtatán,
de San Pedro Sula, de San Luis Potosí.
A la telera, la chispasera, la pilandera, la tejedora de Ñanduty,
a los mineros del Cerro Bolívar, de Chuquicamata, de
Diamantina, del Cerrejón, de Potosí.
Al peón del Guayrá, de la Guaira, de Guantánamo,
de Guanajuato, de Guaranda, de Guanabacoa,
de Guanabara, de Guaminí.
A la fabriquera de Quilmes, al enterrador de Tuxla Gutiérrez,
al canoero del Amazonas, del Río Bravo, del Orinoco,
del Paraná, del Magdalena,
del Caroní,
al mecapalero de San Pedro Sula, al heladero de Chalatenango,
de Matagalpa, de Tilarán, de Tonosí.
Al jornalero de Paraguyapoa, de Paraguaná, de Paraguarí,
a los que cortan yerba mate, comen reviro de harina y grasa,
chupan naranjas, trabajan todos, la madre, el padre y
los cunumí.
A todos les pagan cuando les pagan,
lo mismo a usté
lo mismo que a vos
lo mismo que a ti:
Lata de agua para beber,
cocinar, hacer la limpieza,
ir y venir,
bajar y subir,
lata de agua en la cabeza
sobe ao morro e nao se cansa.
Lata de agua para vivir.
Y te cuelgan un vatio en el patio
de haber electricidad.
De no quinqué, farol, candil, candela, luminaria, vela de cebo
malevo, de estearina fina.
Tendrás proteínas si te dan propinas,
la carne de res apenas la ves,
una ñinguita de carne carnita,
lo mismo si es en Maimará o en Boyacá,
lo mismo da si es en Caquetá o en Cumaná,
lo mismo da si es en Humaitá o en Naiguatá;
María Antonia ta muy mala,
tiene la lengua enredá,
cuando come se le quita,
cuando no come le da.
Poquita la carnecita
más bien hay sancocho ‘e güesito,
talcarí de chivo, chanfaina, anticuchos, mondongo con
bastante ají.
De mosquito p’arriba todo es cacería, dijo el cazador:
Cái el piche engordador,
cái el pájaro que trina,
todo bicho que camina
va parar al asador.
Entonces paloma, vizcacha, quirquincho, tatú, cachicamo,
lapa, morrocoy,
pato sirirí.
Menos mal que el maíz es de aquí,
menos mal cuando alcanza el maíz
el chacarero siembra maíz, rancho y maizal, en todas partes igual, wasi-yki
chakra ima, rancho y maizal, casa e milharal, cheroga capiimí jha avati tÎ.
Milpa y elote, mazorca tierna, choclo, jojoto, maíz. El conuquero suele volver
al anochecer machete y perro, tiene el sembrío en el cerro, planta malanga,
mandioca, maíz. Los americanos comemos maíz, menos mal cuando alcanza
el maíz,
hasta para maíz reventado, cotufas, rositas, pochoclo, máis frito, avatí pororó.
Maíz y maíz y maíz y maíz
Yo saqué mi máis al sol
pensando que no lloviera
y me cogió el aguacero
con todo el máis afuera.
Entonces arepas, cachapas, hayacas, maíz, tamales, maíz,
mürque, polenta, pullquin, mbatí-pê, maíz, mazamorra,
maíz, locro, maíz, humitas en chala, maíz,
atole chuco salvadoreño, huajcha, locro santiagueño.

Ha venido el cura puyando al demonio con la picana del matrimonio,
rejuntados, enranchados, empatados
serán regularizados.
Les echa el responso
si tienen anillo les pone el anillo,
dame aquí esos reales, yo tengo sencillo,
medios y cuartillos son del monaguillo,
deja unos churupos para el sacristán.
Y aserrín aserrán
los maderos de San Juan
piden pan, no les dan,
piden queso, y les dan hueso
y les tuercen el pescuezo.
Pero el casorio pide jolgorio,
caña y chamamé en Itá-Ibaté,
pulque y tequila en Coahuila, carnavalito en Jujuy
En Huancayo marinera
joropo y cocuy en el Yaracuy, y en Guanare y en Petare
y en el Yare y en Ocumare del Tuy.
Para hacer un hijo no hace falta el cura
se cumplen los meses, nace la criatura,
nace el carajito, nace la chancleta,
se prende a la teta. El padre se rasca para celebrar
o para olvidar.
Compaire y Comaire vierten al rorro agua de socorro,
o habiendo parroquia lo sacan de pila.

Miran los conjuros del agua y la sal
para que el muchacho no muera bagual,
queda cristianado
salvado y bendito y santificado
hasta los calores
cuando se muera
deshidratado
Ayayayayayayayayta
pobrecita mi guagüita
ya se ha ido el angelito
parece que oigo su llantito.
Mi pollito salió a la calle
y a Dios le pido que nadie lo halle
que nadie lo halle
que nadie lo halle
ayayayayayayayta
pobrecita mi guagüita.
Por las ánimas benditas
que están en el purgatorio
aquí está la vela
del mampulorio,
aquí está la botella
del mampulorio
aquí está el cigarro
del mampulorio
ayayayayayayayta
pobrecita mi guagüita
ya está en el cielo mi santito
parece que oigo su llantito.
Bis a cabaca
del mampulorio
aquí está el guindado
del mampulorio
aquí está el rebenque
del mampulorio

aquí está el litriao
del mampulorio
mi pollito salió a la calle
y a Dios le pido que nadie lo halle
que nadie lo halle
que nadie lo halle
ayayayayayayayta
pobrecita mi guagüita
ya está en el cielo mi santito
parece que oigo su llantito.
Aquí está el aguardiente
del mampulorio
el aguardiente para el velorio del angelito
canto y tambor
guitarra, bombo y charango
para que el chango
vuelva a la tierra maternal
entre parranda y funeral.

A fuerza de pagar la tranquera con la pradera
y la atarraya con la playa
fueron de mal en peor
estos paisitos pobres de América Citerior
donde cada vergatario lleva la reserva de agua
en la jiba presidencial
o en la ventosa empresarial
por si acaso la taba resulta culera
la mano viene fulera
y se altera el odio constitucional.

Dos por tres se forma la sampablera
los banderizos sacan la bandera
la poblada los sigue
fiera
desatada
brutal
apedrean faroles asaltan colmados
mientras acuden los abnegados
conservadores de la moral.

Hasta la epifanía de la metralleta
saquean la leche Nido las alpargatas el charquì el patay los jitomates
los fósforos las velas el querosén el whisky y el ron
los chiles las sardinas las champurradas las papas la cachaça la fariña los porotos
el singani las huevas de iguana el salón de chivo el miche los jojotos
las panelas la chancaca el papelón.

Tal vez les dé igual
comprar o saquear.
Jamás alcanza para todos
mande Burgomaestre mande Senescal.

Almita bendita líbranos del mal.
Considerando
que la papilla es la maravilla
de nuestro cuerpo en capilla
que la pureza es el puré
que tripas llevan corazón
que desayuno almuerzo y cena
son la libertad
los tres golpes de cada día
la suculenta verdad
y el sueño de la Hispanidad.

Considerando que los españoles de acá
papá
no somos tan españoles
pero abundamos más que allá
por eso el pan nos toca a menos
y el hambre a más.

Días había días no había
pero así hemos pasado la vida.

Y considerando
que el pentágono es un polígono
señor concejal
señor patatín mercante
señor yanquifante
no lo confunda con el pentotal
no lo revuelva con los poliedros
y no me lo tome a mal
porque yo soy maestro normal
rural.

Considerando otrosí
que la danse vient de la panse

Escriba sentado
poeta becado.
Considerando que más vale morir envuelto
en un asado de tira
que en la bandera gingival
más vale sueldo de universidad que pobreza
de solemnidad
más vale ser ejecutivo que ejecutado
y más vale
masticar que vomitar
democroar que ajusticiar
dictatorear que agonizar
confesar mejor que ser amoratado
y pelechar mejor que patalear
SE DECRETA ESTE BANDO MUNICIPAL:

no hay suerte para el criollo
andamos pisando la guasca
andamos mal
nos vamos quedando solos compadre
nos van a fregar.
Hay que buscarle otra pata a la sota
para capear el chaparrón
no vayas a Colombia valezón
miles de niños al año mueren
por desnutrición
y el hambre mata más que la revolución.
No vayas al Brasil vos no sabés el portugués
allá se mueren de hambre igual
mande Burgomaestre mande Senescal.

Hay que buscarle otra pata a la sota
hay que desensillar
remezclar la baraja
y esperar
guardar las ganas como perfume caro
y ayunar
no hay tiento que no se corte ni plazo
que no se acabe
y éste se va a acabar
pero lo van a prorrogar
América se muere de hambre porque sí
y hay que disimular
hay que ser progresistas y confraternizar
en Santa Cruz de la Sierra
lo mismo que en Tonosí
lo mismo que en Copiapó
y en Polanco del Yi
lo mismo que en Chajarí
lo mismo que en Paysandú
lo mismo que en Tuyutí
lo mismo que en Piauí
lo mismo que en Arequipa
lo mismo que en Manabí
lo mismo que en Choluteca
lo mismo que en Guasdalito
y lo mismo que en Cautín
lo mismo que en Sonsonate
y lo mismo que en Holguín
y en Cuernavaca y en Estelí y en Alajuela y en Gonaïves y en Chiquimula y
en Pocrí
y en las Guayanas y en las Antillas y en Manatí
y en Montería y en Dulce Nombre y en Guatimí
y en Puerto España Puerto Príncipe y en Ocho Ríos
y en San Francisco de Marcorís.

Entre tanto
la vieja embajadora
protectora
benefactora de la humanidad
o de la humedad
esa vieja morisqueta con su lacito violeta
y su dialecto y su cantaleta
de la alta sociedad
ha bendecido la libertad.

Por eso ya son libres los paisitos
blanquitos
apanucados
arruinados
inundados
ocupados
torturados, fusilados
por sus propios paniaguados
los paisitos contemporáneos de sus antepasados
y los paisitos mulatos pacatos
y los paisitos aindiados
acoquinados ninguneados
basureados
los paisitos filmados perifoneados
fotografiados impresos televisados
troquelados
encuadernados
en la cultura occidental
una comadrona
un caporal
un piragüero
una empanadera
un colegial
un chichero una mesonera un tigrero
un nutriador y un obrero industrial.

Guyanés
te soltó el inglés
ya no le servías
pero el mendrugo que comías es el mendrugo que comés
Brasilero brasileiro te oí cantar
sapato custa dinheiro
dinheiro custa ganhar
Uruguayo partido por el rayo
Argentino sin destino ni carne ni vino
Paraguayo fundador
ojalá quisiera Tupä
librarte de Aña
Boliviano

Chileno corrido montañés de mar
no te gobierna Toqui ni cetro ni voz popular
sangre y hambre no más
Peruano imperial
waqcha peruano
pobre peruano
Ecuatoriano saqueado en el mar
saqueado en la costa en la sierra
en el fuego y el hielo de tu paralelo
Colombiano la violencia es tu herencia
de por vida
y no te sobra la paciencia
Venezolano la arepa está cuadrada
no le vemos el queso a la tostada
tu crudo tu hierro tu bolívar se van
y no volverán
Mexicano soberano
azteca de sangre real
mecapalero

un campesino ciego una mujer preñada
un gamonal
un esquilador un pescador una cocinera
un buscador de oro
un mensual
un hachero del quebrachal
un barbero una niñera un leproso un peón municipal
un contratista un pajarero
un usurero financista banquero
un dueño de país
familia tradicional
hacendado cosechero
caña banano café
vaca con su ternero al pie

CANTO ÉPICO
A los paisitos prietos los dulces de guayaba
a los paisitos blancos los de melocotón
Estos son los valientes que vencieron a España
los bravos defensores de la Constitución.

FIN DEL CANTO ÉPICO

Pueblo y poetas de América
se cumplió la predicción:

“Los hermanos sean unidos
porque esa es la ley primera:
tengan unión verdadera
en cualquier tiempo que sea
porque si entre ellos se pelean
los devoran los de ajuera."

Juan Antonio Vasco

Caracas 1959
Montevideo 1966
Buenos Aires 1983/1984

Susana Thénon - Los fondos del tesoro : Ignoria

2012-01-14T10:40:00.000-08:00

Susana Thénon - Los fondos del tesoro : Ignoria

Porque hoy es sábado Vinicius de Moraes.flv

2012-01-14T10:19:00.000-08:00

un poema de humberto (cacho) costantini, escrito en el exilio. posteado por miguel martinez naón

2012-01-14T08:16:00.000-08:00

Uno no debe tomar en broma a la distancia, dicen,
dicen que la distancia es un cuchillo,
una extraña botella donde crece la noche.

Que no se puede jugar con la distancia, dicen,
... porque la muerte viene como una bayoneta
y no hay Dios que te salve
cuando estás entre andenes que sollozan.

Que es una cosa seria la distancia, dicen,
que a veces se disfraza de hastaluego,
y a veces es tan simple
que dan ganas de hablarle, hacerle un chiste,
o simplemente andar calle tras calle
llevando su valija.
Total ella es así,
tiene un pequeño bolso y un pañuelo,
y un trajecito gris,
y es tan muchacha de familia, buena.

Pero no es de confiar en la distancia, dicen,
porque ataca de pronto y como un tigre,
tiene predilección por las gargantas.
Sabe partir en dos las primaveras,
saltar sobre palabras que palpitan
y beberles la sangre.
Sabe matar de golpe y limpiamente,
lo mismo que un verdugo.

Pero a mi me dan risa los verdugos,
quería decírtelo,
y con los tigres suelo llevarme bien,
y esto también quería decírtelo,
y la distancia es una cosa tonta,
un padrenuestro,
un pequeño bocado,
que mi amor se devora, clack, casi sin darse cuenta.

Humberto "cacho" Costantini

Cédula de identidad. [Marcelo Cafiso en voz; autor : Mahmud Darwich]

2012-01-13T12:32:00.000-08:00

"departure", ´serie inédita de lilián cámera

2012-01-13T10:44:00.000-08:00

Al costado del andén las valijas y la voz preparada

-para mentir el día-

Punto 1 – anotaciones al margen

mi página desvaída
todos los indicadores
como las nubes de este marzo
trazos oscuros
carga humeante
allí donde transita el cuerpo
y no hay molestia
peor que el silencio
del mediodía

corro a decirte que la historia
es esto que invento
con cada jirón de piel
perdida en los pasillos
apenas dispuesta
a darme la mejor sombra

toda mi reluctancia no te salva
de una mirada enloquecida
la sangre que deambula
como una nueva mercancía
fija los pasos en ciudad edén

punto 2 -
telodijetelodijetelodijetelodijetelodijetelodije

nada que no pueda manejar
presa de árboles flacos
y veredas partidas
un silencio mayor de catedral
me moja los pies
frío y lejano como la dicha
los oídos tuercen dudas
país extranjero para un alba
que depone esfuerzos
y se calla

inflexión nacida en la piedra
aquí un círculo para los ojos
allá otro para las manos
que hacen señas:
la desesperación es un límite tan angosto
y yo cubro las mentiras
sagaz como el amante que huye

punto 3 – virtud de no creer lo salvado

te pierdo por esta pista
una carretera en ruinas
transforma la madrugada
labio enorme del que nadie escapa
esa molesta ceniza
abarca las pestañas
ciñe tobillos sin contender
con la caligrafía de los sueños
tan meritorio debut
no me exime de un último gesto:
en el olvido una tormenta se relame
para la foto sin marco

Punto 4 – cantaré y seré millones

soñaba la palabra perfecta
plácida como la tumba-
los codos apoyados en la mesa
el ojo firme al desvelo
y hombros encajados
en un minuto exquisito:
no escribir nunca más

alejar uñas de la tinta-
todos los animales
huyen de la catástrofe
que le anuncian las tripas
nosotros persistimos
en la abundancia de señales
sin ensayar el recelo

Punto 5 – pero qué hay de cierto en …

una uva se quiebra
en la lengua amanece el jugo
del último temblor

esto no es una canción desesperada
llena la ruta de carteles
apenas alcanza la energía

girar a la izquierda
seguir masticando el pasado
a medida que la noche crece

cimbreando en pozos
torcida espalda a la tristeza
cuan lejos está el día de tus manos?

clamaba por un viejo sol
la voz secreta de un olor
que descosiera el cielo

ahora el asfalto perdura
lejos siempre es cerca
del rincón que duele

Punto 6 – Dáliva

horas y horas de sonido
virtual mi insanía se despliega
cada compás es un brazo ligero
replegado hacia vos

pequeños huesos calientes
latidos suaves
orejas diestras en la noche
sentirán como cae mi valentía en gotas?

tengo la alfombra mágica
soy una Lisey cualquiera
no hice más que navegar
por cuartos clausurados

de otro es el sillón
y la lámpara que cierra los ojos
cortinas violetas ondeando
en una madrugada inhóspita

el fragor de la fruta más dulce
trae una vieja peste
eso aguarda detrás
se vale de mi corazón como lanza

en el lago la quietud
tiene forma de un banco de granito
donde pienso las horas
y algo más que se asoma con tu nombre

de "Departure", serie inédita.

Lilián Cámera.
Nació en Montevideo, R.O. del Uruguay. Reside en Argentina y es autora de Clausura (2008) Ediciones del Dock y coautora del poemario Moebius (2008) Ediciones Meridiana.

poesía de carlos ardohain, y sus retratos de la piel

2012-01-13T10:23:00.000-08:00

Retrato

Yo era un buscador de oro

con pies de barro

que no encontró nada

más que la piedra

que persiste en el tiempo

yo era silencio

sombra de humo

puro yo agazapado

en lo más hondo

de la carne elemental

Cansancio

El árbol que viene detrás de la sombra

tiene un solo pie

a las seis de la tarde bosteza largamente

harto de pájaros

no le sobra nada de lo que da

todo lo que quiere es un poco de silencio

para envolver sus ramas

en la noche

el árbol está solo y espera

algo que no sucederá

en la ambigüedad del paisaje.

Árbol de un instante

Esa ilusión de eternidad

fue árbol de un instante,

nos iba devorando de a poco

el sopor ancestral de la especie

mi conducta especular intentaba la mimesis

pero el tiempo no es fácil de engañar

a veces nos despierta la nostalgia

de lo que nunca soñamos haber sido

una historia eléctrica e intensa

que se agota en el primer fulgor

árbol si, pero árbol de agua,

de transparencia donde la luz se prisma,

árbol de raíces en el aire,

un instante, suficiente

para ser.

La materia del mundo

Hoy que la vida es pura superficie

la cáscara del mundo luce sus imperfecciones

con la autosatisfacción de un leviatán en reposo

no le pesa la violencia de los contrastes

ni lo avergüenza ninguna iniquidad

en una época como ésta sería bueno

que el cerebro estuviera alojado en la piel

seríamos sabios en sensaciones, genios táctiles

incapaces de soportar el menor oprobio al semejante.

Peinados Nené

Daba vueltas en mi cabeza

una órbita de taras y talentos

pensaba en los desastres del amor

y no pensaba en nada

el aire de la mañana

flotaba en aguas listas

para ser respiradas

pasé frente un cartel que decía

Peinados Nené

en letras color naranja

pensaba en el ansia de belleza

y pensaba en nada

tuve ganas de no tener

ganas de verte nunca más

y me pareció una idea

descabellada

desoladora

iluminada

sentía el cuerpo vacío y a la vez

no sentía nada

Después de hora

Porqué habríamos de tener

tanto celo tanta delicadeza

en buscar los monstruos ocultos

para pedirles protección

hay un abismo en inminencia

que arroja los restos hacia arriba

todo lo que vemos son huesos

que bailan como si estuvieran vivos

cuál es la diferencia entre dormir

ocho horas o un siglo, una vida o un día

acaba de terminar y parece

que nunca hubiera pasado

ya no sabemos ni cómo

decirnos te quiero.

Resbalar en palabras

Dejando de lado las cosas

que pesan sobre el papel

todo parece ser aire

espacio perdido

en la fría piel sin deseo

hay que dejar la muerte vivir

pensar en nada, resbalar

en palabras contra la corriente

del amor que ya no está.

Naturalia

Fru frú y Cri crí masticando viento

a la hora de la siesta

producen 1000 cm3 de aire perfumado

como souvenir para tu vocación de ave

el peso de las plumas envuelto en gasa

y los labios pintados de rojo carmín

el vestido de soltera de la novia

tejido con babas del diablo

la lluvia lo baña de perlas

y lo disuelve en néctar

el brillo de la piel blanco nácar

y los ojos color no se qué

flotan en lo hondo de la tarde

quiero comer tu carne de pájara

como si yo también tuviera pico

Ciclos

Un perro sin cabeza

olfatea su propia cola

al no reconocerse

se ataca a dentelladas

entonces lo comprendo

él mismo cercenó su cabeza

en una vida anterior

de Carlos Ardohain, artista visual y poeta, argentino

leónidas lamborghini, un poema seleccionado por miguel martinez naón

2012-01-12T07:20:00.000-08:00

De bolas tristes

tango

de bolas melancólicas

mujer,

mujer querida

me dijo chau me dijo

que se iba.

Templando el bandoneón

que hay en mi corazón

cantar

la pena honda

de no poder

abrió la puerta mueca

me dijo chau

"pobre cosa"

me dijo que se iba

dejándome

Ella se fue

solo quedé

patria en remate

llorando

Entrando por un

lugar

buscándote

saliendo por el otro

sólo encontré

carestía

mujer, mujer querida

nos burlan compañero

nos engañan

nos desocupan

Ella se fue

solo quedé

patria en fraude

llorando

abrió la puerta mueca

me dijo chau

"cornudo"

me dijo que se iba

dejándome

Todo lo diera

porque volvieras

no sé qué haría

loco por vos

me arrastraría

día tas día

como un mendigo

de tu amor

amigo

Amigo, por qué somos

así:

somos de una mujer

y su abandono

nos requebranta

nos derrota

"qué grande eras

cuánto valías

mi general"

quedamos sin su amor

que nos juró

temblequeando y sin

fe

la vida rota

"Gran conductor

eras primer"

y el corazón

trabajador

que ayer vibró

feliz

hoy es la sombra

-al despertar-

de lo que fue

un latir.

Nos venden compañero,

nos liquidan;

nos reprimen

templando el bandoneón

que hay en mi corazón

cantar la pena honda

de no poder

abrió la puerta mueca

me dijo chau

"cobarde"

me dijo que se iba

dejándome

ella se fue

solo quedé

patria en ruina

llorando

vacío sin su amor

sumido en el dolor

-Poder, poder mi no poder-

patria en mierda, colonia

mujer, mujer querida

Leónidas Lamborghini, poeta argentino

fragmentos del próximo libro de marcelo cutró

2012-01-11T18:55:00.000-08:00

Fragmentos de
Rumania

Un soldado extraviado corre. Se detiene a tocar su violín.
El tiempo sube, cambia de lugar. Ese sonido sencillo confunde
la noche con otro país.

Las olas negras del cielo, chocan contra los balcones. Ahí brillan
los pájaros, frente a una ventana que acaban de cerrar, dejando
afuera una latita plateada con semillas oscuras. Se enfurecen las ramas.
Por el boulevard Raspail, los muertos caminan con los brazos en alto.

No saben si el día desaparece o regresa, llega como un tren
del que nadie desciende. Visiones envejecidas. Los pasillos
del tren terminan en una puerta que da a un río de Rumania.
Todo es gris, reciente.

Fragmentos de
Santa Isabel

Trabajó en la fábrica de medias. Curó por primera vez
y le regalaron una gallina.

La voz de la curandera se suspende. Sombra atravesando
los alambrados. El horizonte es una cinta de colores falsos, una
lujosa espera.

Cura con cañas, cubierta de rumores, parpadeando.
La distancia que la separa del doliente es igual a la extensión
de las cañas colocadas junto a sus caderas. Se mueven, se frotan,
se retuercen, hasta encontrar alivio o adormecimiento.

Marcelo Cutró, argentino

Kristin Asbjørnsen - Slow Day/Slow Day Fragments

2012-01-11T15:52:00.000-08:00

poemas del poeta cristian aliaga, sugeridos por lucio madariaga

2012-01-11T12:16:00.001-08:00

De Música desconocida para viajes

No hay afuera

Una caja metálica lanzada al camino construye un mundo. El alrededor pende de una cuerda mental. La lógica de los sonidos late con el motor que aúlla en el largo desierto humano. No hay afuera mientras se viaja, una charca de destellos es el futuro y una imagen distorsionada por los espejos lo que dejamos atrás sin remordernos. Aparte de lo que sucede en la jaula de vidrios, sólo el camino desconocido posee fuerza de encanto. La vida del universo tiene a este viaje como único sostén.

(La Pedrera)

Pequeñas patrias

Cada uno aprende a sufrir, se va perfeccionando, sueña maneras de desembarazarse de sí mismo aunque sabe que sólo es posible correr hacia delante, como posesos, hasta que no haya más camino. De eso hay, caminos. A su vera, los desesperados, los felices y los hambrientos manotean a quienes pasa ofreciendo el desaliento, la belleza oculta tras los andrajos, posadas en que paró el amor cuando el mundo no había sido creado. Allí, como un mito o una esperanza basada en la ignorancia, se levantan pequeñas patrias que nunca verán quienes viajan rectamente, sin mirar las señales que marcan aquellas sendas destinadas a perderse para siempre.

(Estrecho de Magallanes)

Pasión hereje

Chatarra del imperio americano. Tierras congeladas, autopistas que conducen a ciudades idénticas. Vagones abandonados a la quietud. Oldsmobiles, Fords, objetos de la industria que el tiempo oxida hasta volverlos aptos para el recuerdo. Aún no valen nada. Casas montadas por kilómetro, galpones escorados, restos de carteles que relucen idénticos en todos los rincones de este país-planeta que desconoce toda exterioridad. Camiones incontables detenidos bajo el invierno sin gente a la vista, moteles ruteros mojados e inmóviles, acumulaciones y desmesuras en serie, en trance bélico con la estética. Originales de metal que el planeta calca con pasión hereje para repetir en la lejanía.

(Waxahachie)

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De Estancia La Adivinación

Sagesse

Pasé la primera parte de mi vida
tratando de avanzar,
no de comprender.
Uno lee hasta la madrugada
y no entiende
hasta que alguien llega a despertarlo.
Pasé las noches sin esperar el día
y me alegro,
porque es mejor no esperar nada.
Sólo tenemos un destino, es decir
un lugar al que dirigir el viaje
para no llegar nunca.
La sabiduría es algo parecido
a pasar sin hacer ruido,
pero pasar.

Oscurece La Adivinación

Al extremo de la costa, el barco devuelto por el mar
reposa para siempre, inmóvil en un ángulo de
sesenta grados. El resto de los buques –varados en
la arena a la espera de una marea que los ponga a
flote- constituyen la graduación hacia el naufra-
gio. El óxido es el verdadero tripulante, apenas
deja pasar resabios de rojos y amarillos, patrón
de tiempo. Ostreros y gaviotas de lomo engra-
sado picotean las chapas que aún sirven para
flotar. La palabra “puerto” es horizonte para
quienes divisan desde la orilla velámenes y
luces lejanas al otro lado de la mar océano,
que no existen. La mirada pierde su
orientación, pero no es chatarra lo que
se ve sino movimiento, viajes desesper-
rados en busca de un mar que tiemble
con nosotros.

de Cristian Aliaga, argentino

La cueva de los sueños olvidados de Werner Herzog V.O.

2012-01-11T05:50:00.000-08:00

miguel martinez naón acercó este poema de vinicius...

2012-01-10T20:33:00.000-08:00

DESEO

Primero te deseo que ames,

y que amando, también seas amado.

Y que si no lo fueres, seas breve en olvidar.

Y que olvidando, no guardes resentimiento.

Deseo, pues, que no sea así,

pero si así es, que sepas serlo sin desesperar.

Deseo también que tengas amigos,

aunque malos e inconsecuentes, sean valerosos y fieles,

y que por lo menos en uno de ellos

puedas confiar sin dudar.

Y porque la vida es así,

deseo también que tengas enemigos.

Ni muchos, ni pocos,

pero en la medida exacta para que, algunas veces,

te cuestiones al respecto sobre tus propias certezas.

Y que entre ellos, exista por lo menos uno que sea justo.

Deseo, después, que seas útil,

pero no insustituible.

Y que en los malos momentos,

cuando no reste nada más,

esa utilidad sea suficiente para mantenerte de pie.

Deseo además que seas tolerante,

no con los que se equivocan poco, porque eso es fácil,

sino con los que se equivocan mucho e irremediablemente,

y que haciendo buen uso de esa tolerancia,

sirvas de ejemplo a los otros.

Deseo que, siendo joven,

no madures demasiado rápido,

y que siendo maduro, no insistas en rejuvenecer,

y que siendo viejo, no te desesperes,

porque cada edad tienen su placer y su dolor y...

es preciso dejar que ellos transiten dentro de nosotros.

Deseo, a propósito, que seas triste,

no todo el año, sino apenas un día.

Pero que en ese día descubras

que la risa diaria es buena,

la risa habitual es sosa

y la risa constante es insana.

Deseo que descubras, con la máxima urgencia,

por sobre todo, que existen oprimidos,

maltratados e infelices,

y que están a tu lado.

Deseo también que acaricies un gato,

alimentes un perro cualquiera y oigas el canto de un pájaro.

Que te despiertes triunfante con su canto matinal

porque, así, te sentirás bien por nada.

Deseo también que plantes una semilla,

por más minúscula que sea,

y acompañes su crecimiento,

para que sepas de cuántas muchas vidas

está hecho un árbol.

Deseo, más aún, que tengas dinero,

porque es preciso ser práctico.

Y que por lo menos una vez por año

coloques un poco de él en tu frente

y digas "esto es mío",

sólo para que quede bien claro quién es el dueño

de quién.

Deseo también que ninguno de tus seres queridos mueran,

por ellos y por vos,

pero si mueren, que puedas llorar

sin lamentarte y sufrir sin culparte.

Deseo por último que tengas una buena mujer,

o un buen hombre,

y que se amen hoy, mañana y en los días siguientes,

y que cuando estén exhaustos y sonrientes,

todavía haya amor para recomenzar.

Y si todo eso te ocurre,

no deseo mas nada para vos....

de Vinicius de Moraes

maría kril, una visitante asidua del blog, hoy, con sus poemas a la poeta ya fallecida mirta sod

2012-01-10T09:36:00.000-08:00

GOTEO

La mirada estalla sobre el cielo raso
y cae hacia la sábana oscura.

Mi cuerpo es
aleteo de vergüenza,
casi sinsabor debajo de las manos que lo tocan.

Espero el día,
el gran día
desde la cumbre la miseria
goteando la mariposa abierta.

DISCORDIA

Me humilla más
ese consuelo inhóspito
de la sonrisa cayendo de costado
que el corte abrupto del tiempo
limándose los dientes.

INFORMACION

Las noticias del día
no aportan
nada nuevo
a mi curiosidad.

Las letras dobladas sobre la cama
se achican
en la medida en que
mi desgano
se agranda.

Solo puedo ver la fecha de la página
y pregunto:
¿es hoy?

Con los ojos por cerrar,
antes de que caigan
a recorrer mi pecho,

sobrevuelo los libros de la imaginación
ordenados,
cronológicamente atentos
a palabras descargadas
sobre las pestañas húmedas.

MATERIAL

Veo en la oscuridad deshacerse
mis brazos y mis piernas
y no puedo reconstruir
ni el esternón hundido
ni capilares
ni laberintos por donde escucho
la voz familiar.
Me desintegro
como el polen debajo de la abeja,
material desnudo
se suelta de mi boca.

Puedo enloquecer o volar
hasta el último minuto.

La mitad de mí
es un regocijo que se miente.

PARADOJA

Amamantar con el corazón
no es fácil,
se requiere habilidad,
pero una vez
que el pecho está afuera
no hay obstáculos.
Sola la sangre fluye
por la herida que no pedimos.

EL ORDEN

Es sencillo:
todos están y yo los veo.

Pero esta composición de lugar
desconfía
de las próximas horas.

María Kril

de su libro inédito "Silente", en homenaje a Mirta Sod.

Japanese Lullaby - Nanwei Chin Sui

2012-01-09T11:02:00.000-08:00

una flor frágil de gabriela piccini

2012-01-09T10:10:00.001-08:00

poemas de iris giménez

2012-01-09T09:24:00.000-08:00

la roca que nos habita
tatuados
como algas de mar

-------------------------

los recién llegados se desnudan
se adueñan del espacio de este espacio que no tengo
en medio de
la desnudez que no puedo
que me tiene
los llegados recién de siempre se salen
de sus nucas
me miran con esos ojos
y no puedo no alcanzo
desnudez
solo tengo
punta de los dedos

--------------------------

palabra suelta
a borbotones
grosera
torpe
obscena
silencio deforme
que me amordaza y deja
a la deriva / como idiota
asustada
pidiendo auxilio por las calles
entre la gente
espantada
de puro asco
a la poesía
desnuda
que se retuerce por salir
y no sale

---------------------------------

detrás de la puerta ha estallado la calma
y la débil musa que cuidaba con sigilo
ha dejado el sitio frío
se ha perdido por mi culpa
por la mala crianza

--------------------------------

el ser y la nada
tienden sábanas
sobre un agujero
que se lleva todo
esfuerzo de entender

-------------------------------

Una ventana a cielo abierto
se estremece ante la fuerza de la tormenta
agudiza los sentidos y no duerme
sólo muere cada noche
para detener el tiempo
dueño de su fragilidad
pronta a despedazar el mundo
que la contiene
fuera.

-------------------------------------

La Pizarnik

Gacela hermosa
dama ardiente, víctima
del silencio.
Ninguna tumba poseerá tus restos.

/

Me refiero a ella,
la que no tiene su nombre,
la que habla desde la muerte,
la que atravesó el umbral
más terrible y oscuro
de toda belleza.

/

Más de esa droga
que son tus lágrimas
que es tu propia sangre.
(Mira en qué te has convertido).

de Iris Alejandra Giménez, poeta argentina

fragmentos de "the real poncho", último libro de rodolfo edwards

2012-01-09T05:52:00.001-08:00

(...)

PRIMAVERA

de vez en cuando
la primavera visita al invierno
y les roba la bufanda a las chicas
les desordena el cabello
con mano caliente e invisible
les llena el ombligo
de pétalos futuros
rojos
fucsias
amarillos

MERMELADO

con el mismo impulso
que abrí la mermelada
me arrojo al amor
infinitamente

LA VERDAD VERDADERA

el verdadero sentido de la política
es administrar la muerte
los verdaderos punks
son las viejas
que se tiñen el pelo de violeta
y nunca hay que confundir
merca con metafísica

IMÁGENES EN MOVIMIENTO

antes la gente miraba el fuego
como hoy se mira televisión
necesitaban ver
imágenes en movimiento
sobre todo después de cenar

LA BELLEZA

y pensar que la belleza
es apenas un orden
la curva de una ceja
el brillo del pelo
una boca
en incesante armonía
una suma de miradas
encuentros inesperados
en el cine popular de las jornadas

TIEMPO NUESTRO

entre la inspiración y las ideas
trazo líneas largas
puentes de pan
brazos en abrazos
brasas contra brasas
en el incendio del animal universal
y es tu cuerpo el que me guía
entre toda la maldad
porque estás aquí
y de mi lado
piso campo fértil
tierra general y compañera
tiempo nuestro
solamente

(...)

EL PASO DE LA LOCURA

todo bien con vos chaval
pero te olvidaste un paso:
el paso de la locura
el cruce de la cordillera de Los Andes
el desvarío y la fiebre de vivir
la embriaguez del ansia
la belleza en bruto
la rama impura
la que se rompe

Este libro fue configurado en el taller El Cafetín, Agustín Muñoz s/n esquina Molina, La Teja, Montevideo. Primera edición: La propia cartonera, 2011-

Rodolfo Edwards nació en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, Argentina, el 11 de febrero de 1962. Es Licenciado en Letras (Universidad de Buenos Aires), especializado en Literatura Argentina y Latinoamericana. Tiene publicados siete libros de poesía. Es colaborador periodístico de suplementos culturales de diarios argentinos como Clarín, Página/12 y Perfil

poesía de paulina aliaga

2012-01-08T19:42:00.000-08:00

Las alturas de la especie

Yo debo amar todos los brazos devastados
que se me avecinan sin calma
en trenes cargueros
con objetos de lujo para derrochar.

Debo amar la máscara de mujer briosa
que revienta el juicio en el origen
y cruje la carne de los brujos.

Pero no debo asegurarme en las alturas de la especie
que reprocha
el despunte de las alucinaciones

y la gloria en las ventanas

desnudas
descorridas

regresando
tarde en la noche a pedir
carne y piel encargadas
a su dios

con el gusto del desierto

en las mareas del cuerpo.

------------------------------------------

Hembrita de los desiertos

Hija mía
te has arrancado de los cabellos
a Venus has venido a mi
encuentro
¡A mí, bulbos del alma!

Estallame en pulpo de
delicias, m’hijita, gota
de atleta,
agua clarísima abrevada
azul.

Aceptameréctil; sángrote
de frente y aguerrida.
Clamo por la paz
y te humedezco por eso.
¡No me comas!
Dejame un poco.

Tengo latidos y esposos
por ahí
tengo mujeres viejitas
llorándome
tengo el manjar de las praderas.

Luego te tengo, máxima,
tocándome cintura y salomé
y, con pérfidos,

pagándole a los médicos
tapujos de medir lo púrpura
en banquetes cínicos de piel.

Tengo que amarte,
patricia ríspida:
viniste hembrita y a los
desiertos, con una inmensa
loba al costado.
Con una flora y
la muerte escindida.
La boca muerta en trompadas
de la ciencia
inepta y no
me tragues ya no me abortes:
ya ni pensemos en volver.

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La filosofía en el tocador

(se peina, se inflama)

Te pide

Lo quiero todo en francés;
en sefardí en babeos
de la rompiente alevosa,
¡celosa!
con hechiceros
tanteos de sal de sí.

Sismo llamo
a las fiestas por ir
y así
sufro por más palizas
de frenesí.

-Fecundo quimo de esencias
en la nariz
aromas fáciles de paladear-

Arre tu lengua flauta
llamándote
y le das las cuerdas
de tu violencia interna…
¡Pero se encuentran!

Y yazgo en piernas
nacida ayer
de las potrancas a repartir.

Hoy soy la cena
y alargo
el puro pucho
de mi ser que queda
a cada tímida mudez
extática que me
contemple.

----------------------------------------------

La pequeña querida

En el espacio de la gran casa,

allí, en la calma

de la mesa servida,

desearía entibiar la muerte

y preguntarte, pequeña querida,

¿cómo se honra la espera

cómo se divide el tiempo

del amor

quién te enseñó la impunidad?

Paulina Ailin Aliaga, nació en la ciudad patagónica de Comodoro Rivadavia, el 7 de septiembre de 1985. Es actriz, poeta, estudiante de Ciencia Política en la UBA, y creadora de la productora teatral Musas en Taparrabo. Reside actualmente en la ciudad de Buenos Aires.

un poema inédito del poeta marcelo leites

2012-01-08T19:23:00.000-08:00

POEMAS CON VALQUIRIA

en el amor se pierde
y se gana a la vez...
...todo lo que soy
te pertenece

I

Una Valquiria no aparece así nomás.
Algunos la buscan durante años.
Otros la encuentran enseguida.
Cuando aparece, el corazón late
desbocado.
Y parece que la conocemos
desde el principio de los tiempos.

La Valquiria te unta con hidromiel
las heridas.
Te mira como miran las madres
después de dar a luz.
Te devuelve el paraíso perdido.

Pero toda Valquiria tiene su talón
de Aquiles.

II

¿Cuándo me dijiste tu nombre,
tu nombre verdadero
con todo el mar adentro?
¿Dónde estabas antes de ahora?
¿Cómo pudiste verme en el espejo
que yo no podía ver?

Uno a uno caen los velos.
Estamos desnudos. Oigo la música
de tu cuerpo en la yema de mis dedos.
Y lo inmóvil empieza a moverse
en la inmensidad del mar
Y las violetas llenan el aire
con un perfume embriagador.

No quería darme vuelta.

III

Las Valquirias montan cabalgaduras doradas
y recorren los caminos del viento.
Ni el sol ni la luna las detienen.
Tiran sus caballos siempre adelante
aunque su alma siempre hacia atrás.
A veces se cansan de tanto viaje
e intentan fijar sus huellas solitarias.
Entonces se encuentran con un sapo
y creen que llegó el príncipe encantado.

IV

El aire pasa de tus labios a los míos
pasa el aire de mis labios
a los tuyos
bajo el agua nítida del estuario.
Mientras pasa el tiempo nos miramos
y se forman arruguitas en los dedos
que se apenas se rozan en las yemas.
Sostenemos el aliento
hasta que no aguantamos más
y subimos a la superficie.
Los pulmones respiran aliviados.
Otra vez estamos solos.

V

A veces se desnuda bajo la lluvia.
Suelta las amarras y baila.
Cuando la danza termina pide
favores que siempre le conceden
a cambio de viajes fantásticos.
No busca la paz doméstica
sino la sangre que hierve incontenible.
Una Valquiria brilla con luz propia y pocos
de los elegidos pueden sostener su mirada.

VI

Estás durmiendo desnuda.
Tus pezones se pierden
en dos monumentos naturales.
Ah, beber de esos amuletos
calma la sed insaciable de los hombres.
Te abrazás plácida a vos misma
soñás que cuando te despertés
el ave de paso habrá partido.
Y hacés bien: hay que abrazarse
antes de amar.

poema inédito

de Marcelo Leites.
Nació en Concordia, Entre Ríos, en 1963. Poeta y crítico literario. Autor de: El Margen de la aldea (1992); Ruido de Fondo (2001) y Tanque australiano (2007), además de un par de ensayos.Fue publicado en los blogs de Jorge Aulicino y Alejandro Mendez, entre otros sitios virtuales. Administra “La biblioteca de Marcelo Leites”, un blog de poesía universal. Tiene un blog: La biblioteca de Marcelo Leites http://ustedleepoesia2.blogspot.com/; en el que está publicando una selección de poesía universal. Integra el consejo Editorial de la página web: http://www.autoresdeconcordia.com.ar/ .Coordina Talleres de lectoescritura en su ciudad natal.

un poema de ana lema

2012-01-07T22:14:00.000-08:00

LA DE ALAS AJADAS

Lleva semanas
entre los trastos de mi garage.
Sin permiso, se conserva
dueña.

Con sus ajadas alas
una abeja se transforma
ahora
en mi inquilina
triste.

Sobre trenes

Que los ciegos voluntarios
se nieguen a seguir siéndolo.

Que aprendan a escribir un poema en libertad
sobre el tercer o séptimo vagón de un tren.

Que conduzcan el vagón hasta la estación
de Pergamino.

Que armen una fiesta
y estén todos invitados.

Que la gente lea el poema
cuando amanezca,
y vuele iluminada
hasta la esquina del boulevard.

Que los vendajes desaparezcan
para siempre.

de Ana Lema, escritora y periodista cultural

poesía de marta córdoba

2012-01-07T22:05:00.000-08:00

Indicios

Creo
en vos y en los otros vos que no conozco
que son todos para mí desconocidos;
en la mirada sosegada del anciano,
en la desconsolada caricia de un amigo solitario
y en los sollozos silenciosos y salobres de un niño.

No creo
en la mansa voz del erudito que explica lo impreciso.

Recuerdo
cada día que dejé de vivir por no estar conmigo,
el primer llanto de mis hijos y el último
y todo lo que no hice por pudor.

Olvido
la ficción y los sin sentidos de cada día.

Confesión

Podría haber callado; pero no,
se empeñó en irrumpir del mismo modo que ayer lo hizo estúpidamente
justo en el exiguo momento de silencio que conocía a la perfección
era “su momento”.

No son los hombres quienes más atacan caviló luego,
somos nosotras las bestias que arremeten contra todo y todos.

Bárbaras y geniales aunque débiles a la luz de sus ojos.

¡Sí, vos que pensás que me deshago en mil pedazos cuando en realidad
vos y sólo vos desde siempre sos y parecés un manojo de mendrugo humano!
¡mirame!, ¡mirame por esta vez y decime que me caigo!.

Se sosegó y calló.

¿Estás ahí?, ¡escuchá!, es nuestra naturaleza,
no podemos vegetar en dualidad
hasta convertirnos en un equivalente de vetustos y apestosos cuerpos.

El segundo siguiente el espejo oval le devolvió la cínica sonrisa de su rostro irradiada en un sosiego frugal.

Sólo agua

Así como la roca espera la embestida de la ola
la marejada acecha acometer con su envoltura
que necia conjetura frágil
(ella, la inadvertida),
y vuelven los pensamientos al asedio de mis sueños sin sueños
que necios conjeturan fuertes
(ellos, los rastreadores)

El agua se va, decepcionada. Es sólo agua.
Los pensamientos quedan.

Si me voy

Levanta mi cuerpo
he postrado a tus pies sin reposo
esta figura estéril, intemperante.

Sujeta mi cabeza, abre mis ojos
y déjame vivir entre tus manos.

Seca mis torrentes
y permíteme soñar el sueño de estar viva.

Detenme
si me voy no vuelvo.

Los solos

Hacia dónde transitan los solos,
los deshabitados,
los inermes de la vida y de huellas invisibles
que con pasos agigantados y sin urgencias
deambulan desguarnecidos,
desolados.

Aquí estoy,
transitando con los solos.

Desarraigo

En el aire las raíces en el aire
contrariadas, imperceptibles, espigadas han crecido
en fuga tortuosa, ahogada, marchitada
(y con ella, mi fuga)
por cada espacio descuajado de un espacio
(del mismo modo que viví,
yo, mujer desarraigada)
tanteando tropezar inútilmente
con los frutos de mi infructuosa vendimia.

Colecta condenada
a dedos ensangrentados
despojada de frutos sepultados,
rezumados en la tierra impenetrable.
Merezco el gozo
de una tierra que me hospede.
Busco mi gruta.
Reclamo mi fruto.

de Marta Córdoba, argentina

textos poéticos de ana lafferranderie

2012-01-07T21:30:00.000-08:00

¿De dónde viene esta mujer escrita a bañarse en el mundo real? Tan límpidamente llega a ocupar el espacio. ¿Y cómo llego yo de lo real a cada mundo imaginado, transmutada para reconocerme?
Alguien nos ha puesto a vivir. Ahí va el paso lento bordeando la colina bajo la cual una ciudad convoca.
¿Cuál será la que mira las luces de las casas, la densidad de las nubes en el horizonte?
La que sea, podrá entrar donde quiera con su forma cambiante y esa sola potencia la transforma.

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Nadie verá este andar. Deriva hacia el sonido de una antigua bisagra, al rincón del altillo donde quedó el baúl. Sucede adentro. Veo el sauce en la orilla y aquel mantel extenderse bajo ramas. Los pies se apoyan lentos en la arena cuando veo en el cielo cruzar la misma luz. Y este calor depende de esas cosas. El hijo que imaginaba de la mano vuelve al mirar a mis hijos reales. Veo cortinas detrás de las palabras. El sentido nunca es el mismo, siempre es la calma. Un camino despejado por el que voy sin gestos. Tocada por la movilidad del aire.

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Algo que no pasó

“Sólo vine a ver el jardín donde alguien moría
por culpa de algo que no pasó o de alguien que no vino”
Alejandra Pizarnik

Pequeña y descalza sobre la rama,
prevenida frente a lo que no veo.
Así estoy en la foto, ahí sigo:
una lechuza en aquel monte cercano.

Guardo la habilidad de estar alerta.

...

El jardín es huérfano.
Para dejar un rastro circundamos la casa
hasta la noche
seguimos lejos de la puerta
donde las voces se hacen graves.

Buscamos el resguardo de la parra
el techo leve de la uva azul.

...

De noche huelo el miedo de mi madre.
Veo brotar entre lo verde un agua oscura,
atraviesa el jardín
llega a la puerta de entrada a la cocina
y crece
hasta cubrir la mesa, el almanaque.
Sigue hacia el pasillo en un torrente

deja la casa ahogada en sí misma
y el jardín sin fin, como única tierra.

...

Sentada en el muro bajo de la casa
miro flores partidas y adivino:
algo se acerca.
Un auto lento que viene siempre hacia nosotros
como la víbora que matamos en el monte.

...

Es una pausa, los mayores
vuelven al porche.
Las uvas fueron puestas en la fuente.

Apoyo la cabeza en la falda de mi madre.
Cierro los ojos, aprendo a descansar.

...

La glicina es real a esta hora incierta.
Ella está a la intemperie, como yo
cuando veo el jardín detrás de un velo

cruzo el pequeño portón para ver a mi padre
sigo el sonido de las suelas en el ripio
hasta que el aire me roba las pisadas

me deja inmóvil en un vapor helado
esperando señales.

------------------------------------------------------------------------------------

El placard

No quedan estantes vacíos
todo se superpone
se desborda
una avalancha de mí viene hacia mí.

***

Veo bordes que apenas reconozco
la inercia los retiene
¿o qué miedo?
Un mundo difuso aleja cosas nítidas
que me salvan.

***

Hay algo vivo en esa caja
se alimenta con resabios de lo que creí.
Lo escucho respirar en el estante que eludo
nada lo ahuyenta.
Me lleva de regreso a un lugar donde siempre
vuelvo a estar quieta para no ser visible.

***

No quiero ver mi letra de niña
el pulso esmerado de la letra de la niña
palabras con que me escondí.

La casa está templada, hay jazmines
el aire es limpio.
Yo voy y vengo de un ambiente a otro
de una vida a otra
como si el tiempo no fuese
sombra disuelta
si no estuviera en mis manos despojarme
o elegir.

Los primeros dos textos en prosa son tan recientes que aún no se integran a libro.
Las dos series que siguen fueron escritas hace un par de años y publicadas en la Antología El manto de mi virtud, Poesía cubana y uruguaya del siglo XXI, Ministerio de Relaciones Exteriores, Montevideo, 2011. Tampoco se integraron a libro.

de Ana Lafferranderie

"videla" del poeta alejandro schmidt

2012-01-07T15:35:00.000-08:00

¿Qué hacía el mar?

Qué hicieron los sueños

Qué hicieron los muertos
con quién fueron

¿Bajaban las estatuas
con largos lápices
a beber
en la memoria?

Qué hacía el silencio
sentado entre las manos

y qué
las lágrimas

Qué hacían los padrinos
las rosas
los breteles
de la dictadura

¿Por qué brillaban látigos de sed?

¿Adónde flotaban las mentiras
pidiendo la verdad?

¿Qué hizo tu heroísmo
tu temor?

Y todos los días
todos los días
mirar el cielo
volver a trabajar

a tener cosas

¿Por qué ahora se ha vuelto
una palabra
un fotograma
libros
si era espuma de sangre
piedra
sobre lo invisible?

¿Por qué apareció
y desapareció
no del todo
no del todo

a ese
aquella
que conocías tanto?

¿No del todo
no del todo?

Llamó a tu puerta.

¿Te mostró sus botitas?
¿Su raro amor
venido con la noche?

¿Y a quién besaban
las campanas de las catedrales
de la dictadura?
Plegaria que fue
volvió
con un tarrito
golpeando paredones.

Palabra nacida
por la atracción o repulsión entre sus partes
originada por la existencia de electrones, con carga negativa
o protones, con carga positiva
desde el cuerpo de Silvia
Ramón Estévez
gente así...

de esos cuerpos
voces
atravesando médanos
llanuras, casitas

magnéticas como secretos
salían a regresar
exhalaciones, ideas, vísceras

¿de
en
con la dictadura?

Hay cadáveres decía el poeta
pero
¿hasta donde llegaron
los huesitos
su luz mala?

Todo eso
nada de eso
flota arriba
arriba del mar
hasta caer
también
en el exilio de América

¿Adónde estaba el mar?
¿Adónde estaban los pájaros?

¿Qué hiciste el 23,
el 25 de marzo?

¿Qué hicieron con vos?

---------------------------------------------

Como una rosa silvestre en el abismo

¿No había una inmensa vitalidad acaso
ansias
fervor de respirar
o hundirse?
¿No decíamos
(en voz baja pero tan intensa)
-armó las valijas
y después midió
los cielos del umbral o el olvido…
aquellos duermen
otros vendrán mañana
o esta noche
o cuando estés caminando
casi distraído-?

No están ni vivos ni muertos

¿Son persistentes
los encantos del saber ahogado?

Hasta en la sangre del ventarrón
se hallaban lobos, mártires y espías

confusos delatores
gasas de silencio

la tortura naciendo
como una rosa silvestre
en el abismo

ah, la inspiración
de lo cruel
las madres locas
los hijos santos
los oscuros principados
del exilio

y esta especie de celebración
ahora
en donde la agonía
recibe sus corderos
complacida por la banalidad

sí,
fueron tiempos
sublimes
sin duda

VOLVERAN.

(...)

-----------------------------------------------------

Por algo será

No están ni vivos ni muertos
están
allá
debajo del farol
en la casita de Dios

yo lo comprendo
(estábamos vivos y muertos)
una patria era el viento

y a vos
cómo te fue con el caudal
y el camalote
de la sangre derramada
aclamada

por algo será

que los llevaban a galpones musicales
y cantaba el jilguero ay! ay! ay!

tarde

tarde.

(...)

---------------------------------------------------

Y no poder aliviarse con un grito

Y así se le salía el corazón y lo agarraba
y así se le salía el corazón y lo agarraba

y así se le salía el corazón

¡se le escapó!

y no poder aliviarse con un grito

y no poder culpar a nadie

sale del corazón
de su semilla
sale
la voz

¡ya!

aire plateadito

se fue con la capucha y el zurrón
cáscara más tierna y primera del amor

que lo agarraba
que lo soltaba
con sus manitas de santo y el vigor
que lo tenía
que lo perdía

anduvo por el mundo y se rompió

y no poder buscarlo en cuatro patas
y no saber ahora ni el candor

y así se le salía el corazón

se le salía.

de su libro "Videla", Córdoba, ediciones Recovecos, 2009

de Alejandro Schmidt, poeta y periodista, argentino

del libro inédito "cosmorama" de alejandro mendez

2012-01-07T08:51:00.000-08:00

Don de lenguas

En la moto, y lejos de su Praga natal,
Mateo sabe que la fuerza proviene de la velocidad.

Ser uno con la máquina, en línea recta, aún en las curvas.
Un artefacto aerodinámico, el cuerpo al servicio del viento.

Sólo un error en el cálculo, la aceleración inadecuada
en un estallido accidental produce la colisión.

Después del choque se levanta y comienza a hablar
en un perfecto inglés, idioma que jamás había estudiado.

Recibe el don de lenguas, símil Pentecostés, para bromear
con los enfermeros en el huidizo slang de Whitechapel.

¿De dónde viene esa fluidez?
¿Y eso que repite? ¿Habrá sido punk en su vida pasada?

I wanna be sedated, Regina Constrictor.
I wanna be Anna Livia Regina Plurabelle.

El servicio de salud británico, tan literal,
le aplica una dosis superlativa de valium.

Ataraxia del motociclista que cede
al narcótico sin dejar de balbucear

I wanna be Anna Livia

Entra a la habitación del hospital
no ya con palabras,
sino con letras que caen de su boca.

Campo de sombras

Si fuera un cuadro,
soportaría el lienzo una caligrafía lejana,
pero no es más que una hilera de árboles.

La textura de la corteza
interfiere el diálogo de la luz matinal.
Un punto suspensivo
sobre las formas caprichosas de las hojas.

Todo cede plácidamente
ante los rayos que horadan la fragante planicie,
y sueldan la resistencia vegetal detenida en el páramo.

Es un punto fijo
que da sentido al movimiento de los pájaros.

Alambres tensados, tranqueras,
líneas discontinuas en el albor cromático de la pradera;
sobreimprimen lo real en el silencio de la ruta.

Atrás, el monasterio trapense
de Nuestra Señora de los Ángeles
o grado cero de la pampa mística,
dejó in albis su campo de sombras.

El camión que viene de frente,
el faro que resplandece en cada curva
en la exacta conjunción del rayo
y el auto que va a su encuentro.

Como una flecha,
un movimiento imposible, una falla del tiempo.
El vidrio teje una trama de astillas,
un mapa desbocado
en el lugar de lo que llega por accidente.

Las huellas del desvío sucumben al viento
para develar un nuevo punto fijo.

El auto al costado de la ruta,
rodeado por un coro de hojas lanceoladas,
asume su modesta catástrofe.

La plaza

La escalinata de la plaza
congrega simetrías,
cada paso despliega
velocidades, su diáspora.

Es la estrella que se abre
en la parsimonia de la abuela
y su perro de aguas,

o

en la rapidez del
muchacho del delivery,

ambos librados

a las coordenadas de la ligustrina,
en el camino del mástil y
la placa recordatoria:

«Cementerio de disidentes:
1833-1892».

El pentagrama anfibio

Anotaciones como peces
detenidos en el flujo de la invención;
su fórmula escrita ladrillo por ladrillo,
incluido el número por donde pasar.

En el papel está dispuesta
la escalera abierta en espiral,
enlazando la figura de un diablo.

El fuego y el azufre.

Receta para dromedarios lacónicos:
«tokonoma de la flor que aviva el vacío,
sobre esta piedra construirás tu iglesia».

La función oblicua

Un día de verano de 1968,
frente a una cámara de televisión,
el arquitecto explica el punto de vista
opuesto a la verticalidad,
y a los rascacielos.

«En el plano inclinado
no hay otra cosa más que suelo.
La estructura está en todas partes.
La función oblicua es una revolución coreográfica»,
dice pausadamente.

En medio del reportaje se desvía del tema,
para evocar al pintor, yudoca y rosacruz
que grabó las huellas de la lluvia
en un lienzo especialmente preparado,
atado al techo del auto, a 110 km/h.

El mismo que depositó la fórmula,
en el Instituto de la Propiedad Industrial,
para patentar un color con su propio nombre:
azul Klein.

El que dejó en el Monasterio
de Santa Rita de Cascia,
patrona de los imposibles,
una curiosa caja de plexiglás
pintada de rosa, azul y dorado,
acompañada de una inscripción:

«Te ruego que intercedas por mí,
ante Dios padre todopoderoso
para que me conceda la gracia
de habitar en mis obras.
Que todo lo que provenga de mí
sea bello».

También propuso que las paredes
sean sustituidas por corrientes de aire,
y que se compren espacios vacíos
a cambio de algunas monedas de oro.

Pálido fuego

La mariposa detenida en la roca
simula la naturaleza mineral
y es un detalle mínimo
pero brillante.

Es un haz de luz,
que tiene idénticas probabilidades
de estar en un momento dado
en dos puntos del espacio;

como los previsibles versos
del hijo del ornitólogo
asesinado en la última línea.

Su sombra, John Shade.
En lo múltiple, en las notas
—más frondosas que el poema póstumo—

Un árbol ramificado
que avanza y retrocede.

La digresión lateral y anfibia
es la posible locura de Kinbote,
rey o pobre refugiado,
el bienamado comentarista.

Del otro lado
existe una Zembla paranoica
con agentes secretos
y déficit fiscal cero.

de Cosmorama, inédito

de Alejandro Mendez, poeta y abogado, argentino

Griselda García: Jorge Fondebrider, Desmantelar la casa

2012-01-06T19:23:00.000-08:00

Griselda García: Jorge Fondebrider, Desmantelar la casa: Foto Más allá de la ausencia y del enorme despropósito que sigue -costumbres que cuesta desterrar, como llamar todos los días, po...

CUESTIONARIO SCHMIDT: CATALINA BOCCARDO (BUENOS AIRES,1961)

2012-01-06T17:49:00.000-08:00

CUESTIONARIO SCHMIDT: CATALINA BOCCARDO (BUENOS AIRES,1961): 1. qué objetos te acompañaron toda tu vida? Desde mi adolescencia, un mueble antiguo y pesado: una vitrina preciosa donde guardo parte ...

Shinichi Maruyama

2012-01-06T06:38:00.000-08:00

el poeta jorge aulicino, fragmentos de su libro inédito "el capital"

2012-01-06T05:47:00.000-08:00

El capital

(2009-2010, inédito)

All things are a flowing
Sage Heracleitus say;
But a tawdry cheapness
Shall outlast our days.

(Todas las cosas son un fluir,
El sabio Heráclito dijo,
Pero una cursi baratija
Sobrevivirá nuestros días.)

Ezra Pound

1.Ciudad

El capital

La muerte intempestiva de Tu Fu era debida
- en ejercicio de su dialéctica-
a la presión del capitalismo que desplaza
dos atmósferas por encima del volumen de su cuerpo.

Lo dijo menospreciando mi tendencia al hematoma,
la raíz de los sonidos como de muebles corridos
durante la madrugada en el piso de arriba
en la orilla del sueño - pero que, sabía, eran señales
de otros cuartos en ciudades hundidas -

... el volumen total de su cuerpo que abarca Ficino,
los arcos de medio punto, el semicírculo,
la proliferación de marinas, de ideogramas...

“Lo que quiera usted”, dijo.
“Pero le insisto: no debe dedicarse a la poesía
si no está dispuesto a recibir en su centro mental
el peso de la inflación de mercado
y del repliegue táctico que imbrica
guerras, la soledad de un hombre, las conjuras.”

El fallo

De Jesús, el tiempo - más limitado que el de Yavé -,
- el que sin embargo no había sido suficiente, pues
los contornos quedaron difuminados, debió
elegir un pueblo, sólo uno, y no caló
en él lo bastante -, rodeó, torneó, esmaltó
El amor; erigió cuanto con él pudo: la
iglesia faro, pero faro en una borrasca
cuyos límites no alumbra, precipitándose por eso
almas sin cesar en los torbellinos.
La lección hemos aprendido: no hay amor completo
sino etapas de construcción, paredes a medio encalar.

La gran inversión

La noche rimada por el canto de los grillos;
La mañana, pájaros entre los edificios;
benteveos, atolondrados gorriones.
Pájaros y grillos no son fraternos.
Unos devoran a los otros.
Y el universo está poblado
de rechinamientos,
crepitar en los confines.

Las mañanas devoran la noche
y la noche el ocaso traspasado
de místico resplandor:
La belleza en el mundo se sucede,
a interés constante,
una caja equilibrada de desastre y fulgor,
hervidero de insectos y de pájaros.

(...)

2.Infierno

Estación Finlandia

Libertad es la necesidad conocida, Engels

Y sobre la precisión, y sobre el armado de aquella relojería
que implicaba vidas en las leyes de la historia, el viento de octubre
rugía. Sabés, no era el nido de la cigüeña ni el jardín de los cerezos
sino su luz, la que, derrumbándose, provocaba el desapego,
otra alienación. Ni de fraguas rojas como el cielo
era el porvenir en los ojos de ciervo de los nuevos obreros.

No era lo que se perdía, no. No lo que se ganaba.
Era todo torvo, metafísico, de uno y de otro lado.

Y sobre aquella vastedad del clima al que se abandonaba todo,
tu dedo desde el camión blindado.

No era el jardín, era su luz;
no era el futuro, sino su hueco.

"¡Todo el poder a los sóviets!", tu dedo.
No ha lugar a semiclimas. Este es el momento,
mañana será tarde, ayer era temprano.
¿Alguno vio que ese momento sagrado de la historia
-lo que va del ayer al mañana- era cimbreante vértigo?
O algo distinto al vértigo. Un momento de nada. Hablando en rigor,
un momento ahistórico (ni los de arriba ni los de abajo pueden vivir como hasta ahora).

Ciego, entraste en el hueco, sin voces. Y tras de vos, el sóviet.
¿Qué sería ahora de la nueva asamblea? Una torsión en los siglos,
una extrema prescindencia, un cántico vacío, un oratorio, un canon.

A partir de vos, la historia fue irreal. En cierto modo -en un modo, en el único modo-,
dejó de ser historia. Fue de nuevo el páramo duro de la religión, no humano.

En tus secretas charlas con Hobbes, resolviste la partida de esta forma:
Si los dejamos librados a sus intereses, estos potros desnudos, hambre y fusil,
van a la organización, al gremio, a la palabra hecha objeto: salario, salario.
Nuestra luz, amasada en alguna comarca de la lógica, en un sitio atestado,
revelará el destino que calzaremos como un guante de acero.
No pudo con tu cerebro tu cuerpo tártaro. Paralizado, mudo, dictabas todavía cartas
al Comité Central.

Pero todo había cambiado ya: se organizaba lo rampante según el dictado
de una máquina de acero que era imposible parar.

En los parlamentos europeos se veían las caras, cara a cara,
pero en el sóviet había caras tan despejadas de engaño que apenas conservaban
el color del surco, la rojiza luz de los talleres.

Los hombres no fueron tratados ni como cosas: fueron tratados como ideas.
Y todo el partido, toda la historia, se convirtió en ideológico erial.
Todo fue irreal, y tragó sangre, madres, olores, el silencio sagrado del trabajo.

Coraje, Lenin. Borbotea de nuevo el alcantarillado de la historia.
Estos son hombres, estos son hombres, en las vacías ciudades nuevas.
Habemos hombres y chatarra. Hombres que saben de un modo confuso
de aquel intento de entender, en lucha cuerpo a cuerpo, de qué son objeto.
Millones quedaron allí, en el descampado sin historia, por entender la historia,
por cambiar la historia sin entenderla, por trascender lo vano y lo nuevo.
Millones, por ser en la luz infecunda del cielo.
Millones por vos, por tu dedo señalando lo más privado de historia,
lo nuevo privado de historia: el poder de los sóviets. La libertad.

Comedia. Infierno, 30

No es El Paraíso Perdido, que es solemne de aquí a la China
y no hay un diablo que se le mueva un pelo,
dijo Sologuren mientras ocupaba la banqueta de confesión
en un bar achaparrado sobre alguna colina:

esto lo soñé y me autoriza a hacer público y notorio
mi charla con Sologuren mientras caían mandriles blancos
o cosas parecidas sobre un ángulo tibetano de la ventana.

Sologuren chasqueó los dedos y farfulló y yo le indicaba
que siguiera hablando y él parecía alisar polvo entre el índice y el pulgar
y lo sacudí varias veces y Sologuren calló como una radio.

(...)

de Jorge Aulicino, poeta y traductor, argentino

Libro inédito "El Capital"

otra iglesia es imposible: Donald Justice / Variaciones sobre un texto de Val...

2012-01-06T03:25:00.000-08:00

otra iglesia es imposible: Donald Justice / Variaciones sobre un texto de Val...: Variaciones sobre un texto de Vallejo Me moriré en París con aguacero… Moriré en Miami bajo el sol, un día en que el sol sea muy ...

poesía sobre melancolías de carlos dariel

2012-01-06T02:57:00.000-08:00

no pudo dar batalla su lenguaje
no bastó su aliento
desarmada su voz
de gritos y dientes
saqueada
nunca supo de bocas sin destierros

era sí
un fantasma en apuros
de vez en cuando
algún distraído
dejaba una mueca
en la palma de su mano

********
ella vacía
todas las noches
un cielo distinto
rueda
liviana
sobre la cornisa que hace borde con la espera
mira
como un fuego extinguido
mira
la boca negra de sus días
boca negra y amarga
con la que habrá de pronunciar
sus próximos despojos

**********

su ayer cae en llovizna
sobre la tierra
sobre los párpados
pesados como nieblas seniles
como anclas hundidas
por mera fatalidad premeditada
el aire ya no sostiene
su sed
ese viejo es apenas
un recuerdo plegado
entre los harapos de la noche

***********
Guardia médica

en la sala quedamos pocos
estoy sentado
a la espera de unos resultados
dos horas
me dijeron
en dos horas estarán listos
entran y salen
pero en la sala siempre quedamos
dos o tres
no nos miramos
poco después de las dos horas
obtuve una prórroga
o evité una urgencia
o hice estéril
felizmente
un amague
habrá revancha

*******
Piano bar

la noche
un piano
la nostalgia sentada a la mesa
y un deseo que se inmola
cenizas en el pecho
gira la cuchara
tictac de las sombras
resabios de un café
que faltó a la cita

**********
Trotanoches

ninfas de barro
descorchan sus nalgas
cuando la máscara del goce
cae definitivamente
el ritmo de la danza
obliga a una vuelta más
pocos cuerpos sobreviven
al final de la partida
nadie espera
ahora
una razón
para prescindir del tedio

de Carlos Dariel, poeta y coordinador de ciclos poéticos, argentino

poesía de tom maver

2012-01-05T19:55:00.000-08:00

Al fondo de lo que quiero decir

hay algo que no se mueve.

El peso de la sed

el temor de morir ahogado

lo hacen apenas parpadear.

¿Será cierto que nunca sintió la lluvia en su lomo

y desconoce la luz de la luna?

¿Es verdad que no puede hablar?

Las redes que buscan sacarlo a flote

vuelven con tejidos que no parecen decir nada,

vacías y llenas al mismo tiempo.

No va a dejarse pescar.

No quiere saber nada con ese entramado

que lo devolvería al mundo

por fin visible y terrible.

Los testimonios alojados en la cavidad de sus ojos

se hundirán más y más

desdeñando las señales de luz

que brillan en los anzuelos.

Sobre la superficie

quedan estas redes de preguntas

que van una y otra vez al fondo

y vuelven con algas y amapolas y pequeñas

embarcaciones apenas entrevistas.

ºººººººººººººººººººººººººººººººº

La hamaca te llevaba y te traía en la tarde.

Lo recuerdo

como si no te estuvieras por ir a Alemania

para hacer algo con tu vida,

como decías vos.

Yo te veía ir y venir, y tenía la impresión

de que le robabas algo al tiempo,

buscando las pruebas de su existencia

porque ¿quién entiende bien cómo

pasa tan rápido una tarde o un año?

De vuelta en casa, preparaste un submarino,

tus ojos parecían los de una fiera

dando vueltas alrededor del fuego.

En ese momento sentí oscuramente

que aquello que podríamos llamar “aprovechar

el tiempo”, para vos era una abstracción,

un vaivén que no nos toca,

y entonces pensé:

¿Por qué no ver al tiempo

como otra barra de chocolate

disolviéndose en tu taza,

como algo que una cucharita podría atravesar

una y otra vez

dejándonos un resto dulce

en las tazas aún tibias?

ºººººººººººººººººººººººººººººººººººº

“Beautiful, beautiful, beautiful,

beautiful boy”

John Lennon

A veces me da por pensar

que mi padre se está volviendo

cada vez más chico

para que yo lo conozca por completo.

¿Por qué será que los hijos

desconocemos la infancia de nuestros padres?

¿Acaso por exigirles esa paternidad

no los dejamos de algún modo huérfanos?

Ahora es como si él estuviera en busca

de una edad exacta

en que envejecer y hacerse chico

vayan de la mano.

Lo veo como si creciera frente a mis ojos

para llegar a tiempo de ser mi padre

dejando cosas atrás, historias que los hijos

apenas llegamos a conocer, demasiado ajenas,

y que no podemos averiguar sin

que nuestros pensamientos se vuelvan borrosos.

Después de una vida de haber aprendido

el arte de perder hasta lo más preciado

sin que parezca algo terrible,

me pidió que hiciera lo mismo,

pues su labor como padre, aseguraba,

consistía en que yo, eventualmente,

prescindiera de él.

Sé que el tiempo no pasó

por su vida sin transformarse

en algo contradictorio

con dos direcciones opuestas

y a la vez reconciliadas en su corazón

de padre y de hombre

que también está solo

yendo hacia los extremos de la edad

hasta volverse tan grande o

tan chico su amor, que no se lo ve,

acaso por la sencillez de su entrega,

que sólo se conforma en dar

y en darse.

ºººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº

REUNIÓN DE PADRES

La maestra

Se ve que algo le está faltando al chico

y a ese mundo que tiembla con él, diría yo.

En sus cuadernos donde dibuja a la familia

el cielo es negro de crayón muy apretado.

No habla pero tampoco llora en los recreos.

Es difícil saber si sueña con venganzas.

¿Nunca se preguntaron por qué al volver del colegio

siempre se pierde como dudando de algo?

Aunque le disguste su infancia,

ustedes sienten que algo crece y peligra

cuando todo en él se inquieta de golpe

y el silencio amenaza con ojos saltones.

Pero bien pensado, de poder alcanzar

ese mundo desprotegido,

quién sabe lo que pasaría.

El padre

No estoy seguro,

pero sinceramente creo que hace falta

mucha ternura para comprender en estos casos,

una suerte de silencio, otro tipo

de acercamiento desde donde

poder ver con mayor claridad

el color de sus ojos cuando pinta en clase

sin que le tiemble el pulso.

La razón por la que estamos acá, en el fondo

es prevenirnos de esa tremenda

vitalidad que tienen los niños. Pero

¿de qué nos queremos proteger:

de los dibujos de un chico

o de cómo nos mira, como si fuera él

el único capaz de entendernos?

Usted, señorita, que todavía está a medio paso

entre la infancia

y la adultez, quizá sea mejor

que sepa que la alegría es mucho más

seria y compleja que la tristeza,

y que no es tan fácil, créame,

separar las aguas.

La madre

¿Qué nos revelan estos dibujos?

¿Qué nos dan de él?¿O nos sacan algo quizá

que no nos pertenece, para devolvérselo?

Cuando veníamos en el auto

miraba las casas, los árboles que pasaban

como si dejara algo atrás que fuera suyo,

recibiendo a cambio la brusquedad

de este lugar que parece serle todavía extraño.

Usted nos informa que hay algo

inalcanzable en nuestro hijo,

pero quizá sea menos feroz

de lo que nosotros pensamos.

Sin embargo, apenas nos dice estas cosas

querríamos olvidar todo

y que esto pase y se vaya

la sensación de abismo,

de paraíso perdido.

Porque ahora que no podemos más

somos nosotros, los que hablando con desenvoltura

como gente grande que somos,

rogamos que alguien nos venga a buscar

que alguien, por favor

nos venga a buscar y nos lleve

definitivamente, a casa.

La mucama

Yo no sé, pero a mí estos dibujos me gustan.

Quizá sea porque lo vi dibujarlos

cuando entraba a hacerle el cuarto y él

se ponía a bailar saltando la aspiradora

y teníamos que poner más fuerte la música.

Él me solía preguntar si a mí me gustaba

lo que estaba haciendo, y yo

no sabía si hablaba de que me ayudara

a limpiar, o de cómo se ponía a dar vueltas,

o de los dibujos que llenaba de colores.

Yo lo miraba con asombro. Al contrario

de lo que oí decir, para mí al chico

y a su mundo no le hace falta nada, sino

que desborda de energía. Y hay que estar

felices por eso. Un mundo donde una casa

puede trazarse con sólo cuatro pinceladas

no es poco, ya lo creo.

Por eso trato de no molestarlo

y abro hasta arriba las persianas

para que vea que la oscuridad

es un color más, a tener en cuenta.

Todos los poemas pertenecen al libro Yo, la incesante nieve (Huesos de Jibia, 2009).

Tom Maver nació en 1985, publicó un solo libro y, mientras trabaja en el siguiente, traduce poesía y la sube al blog: http://hastadondellegalavoz.blogspot.com/

textos de maría eugenia cavallin

2012-01-05T15:24:00.000-08:00

Bella Βαβυλών
Era una linterna su tercer ojo, el de la piba esta, en medio de sus cejas, un cuerno de unicornio ebrio. Se hacía paso por entre las sillas y las sombras móviles con vida. No atinaba a nada, lo decía y lo hacía. Unos días después, su reflejo intermitente entre su memoria a corto plazo y el cajón en el fondo del cerebro no podían coordinar. No hay combinación posible.- Empalmar, con lo que hay-.- Eso-. Como figuritas repetidas del álbum mensual, -esta la tengo repetida como 100 veces-¿alguien la quiere?- ah, cierto, bueno. Me olvido!, todos la tienen, que la usen o no, que la miren o no, que la saquen de la cajita o no, es su problema-o el mío?- El camino se completa con una carta de copas más a la selección, qué infierno vendímico, como una cruz bocabajo mitigándome-.
La piba esta lo sabe muy bien, no hay deseo después de esto. Empieza otra vez la búsqueda.
Caprichosamente, revuelve su cabello hacia adelante y se asusta frente al espejo, se mira y se aterra,- soy yo hija de puta-,- claro, ahora si te asustás, no? Tan grande y tan insegura;- como que lo hacés a propósito?- La piba esta lo sabe muy bien.
Bella pone la lengua en filo y se torna multilingual, pero hay quienes no la entienden. La traducción es otra forma de esconderse de uno mismo y tratar de no encontrarse.
Papeles de no regresada
Con su ojo fílmico, las cintas blanconegras y un pororó salado, la piba esta, se aglutinó perpleja de su silueta en el rincón más húmedo del sillón. Casi por decisión propia levantó la mano y preguntó-¿cuánto se tarda el organismo el limpiar restos ancestrales?-y depende de con qué letra comienza tu apellido de la a la m tarda bastante y de la n a la z bastante más-ufa, mejor le pongo enter y que se limpie cuando se limpie-supongo me daré cuenta. -La orina y la materia fecal me advertirán-Por lo pronto, resisto a la sensación insomne-
Habrá un luz roja rec grabando en el aire encendida todo el tiempo? Un nuevo 1984, un nuevo panóptico, una reacción en cadena, un estilo dominó, un carromato averiado. Las excusas de la cobardía que no superan la ficción.
Con su ojo fílmico se filmó ensimismada para adentro, una luz negra cubrió el telón. No hubo aplausos, pero las butacas estaban llenas, entradas agotadas en doble función.
Piedras teñidas
“-Esta pendeja no cambia más-“, baraja el viejo mientras la ve venir medio en pedo, colgándole los cancanes a la altura de las rodillas.”-acá llega la puta-“, sentencia el viejo. “-Mirá la hora que es, a vos te parece?, llegar así, puta, encima borracha, no si, vos no cambiás más-“ Andá a acostarte mejor. Así no te sentás a la mesa”. Domingo, 14:12 hs.
La piba se sentó en el borde de la cama y revisó su cartera por décima vez. Lo hacía siempre y seguido cada vez que tomaba. Abría, revolvía, sacaba, miraba, metía todo otra vez. “-Tengo el vuelto, tengo los puchos y el celular-“.Se durmió. Domingo, 17:45 hs. La piba despierta sobresaltada, triste y resacosa. A los gritos llama al viejo para que le diga puta otra vez en la cara, “-a ver si te animás viejo forro-“. Siempre lo mismo los domingos. Hacía falta un casamiento.
Eligió para los bordes del camino de entrada al altar unas piedras teñidas. Unas flores blancas naturales, largas y frescas, asomaban por detrás de la cruz improvisada con cañas. Sentó a los de ella por allá y a los de él por acá. “La puta se casa”, pensaba el viejo forro; “Vamos a ver cuánto le dura”. Domingo, 5 años después, 12:20 hs. El cespecito estaba húmedo por la rociada de la mañana. Las piedras no habían perdido su color.
La piba desfilando hacia adelante, con su cara de actriz más nostálgica, va mirando a los costados y sonriéndole al público. “Sola me caso, me caso sola…sola me caso, sola…así tenés que pensar tontita, sino te vas a poner muy mal, total…es un….no soy presa, ni esclava, ni casada…; estaré acompañada diariamente, nada más. No puede ser tan grave”. Regocijo en el pecho. Tomó una piedra y la estampó en la cabeza del viejo forro, y se tiñó la piedra de sangre.
Hay domingos de fiesta, también.
15:15 hs
que así te pienso
irrepetidamente
tintineante
en mi corteza cerebral
que así te espero con
ramos de mis manos
entalladas de flor
que así te aguardo
patente detrás de
la misma puerta
cuando se cerró
rebotando
en este tórax
que de pieles
se viste
y se adormece latiendo
que así me veo
para vos, que así las luces
en acción
de neón no se apagan
que ya no encuentro
el hilo de la conversación
porque la música
convive entre los dos
como mensajera
como instigadora de reunión
que así me encuentro
ferviente anclada
de pies y manos
retumbada
ensordecida
atravesada
por las horas
que llevo contadas
por la creciente tarea
del recuerdo que no me permite
abrir camino
al andar
que así me valgo
de esta inútil mudez
o de esta blanca
forma de escribir
casi como en blanco y negro
casi como de cinta cineasta
aguavieja piesdetacos
fantasmadesol
así me vuelco en mi cuerpo
una noche helada
para quererme sola
sin ninguna audición

A sabiendas
nunca queda nada por decir del todo
el eco de las palabras mías
se las llevó en su muda de ropa
esa rubia blonda
me cago de risa de las desgracias ajenas
que piensan que todo es así y así queda
conformistas inútiles
agobernados
incapaces de pensar por sí
sí, me causa risa la desgracia ajena, y qué?
acaso vos no te reías de mí?
fui una desgraciada
cuando me paseaba desnuda
por la casa a oscuras
desnucada de la noche tanta, sí, tanta
y había comprado un tul balnco
para hacer de telón
y te me cagaste de risa
inicio y fin del acto I
una obra teatral unipersonal
como una pajeada. Fín,
me aplaudí de pie.
Y qué? grito, si, grito
para adentro y para afuera
que escuchen, qué me importa
las tripitas tiene que respirar
como tuve que respirar yo
de la bronca que me dio
ese fernet de mierda que me prepararon
en el bar del trolo Gómez
pensaron que me lo iba a tomar
así porque así?
no, a esta lengua, la vendimia
la sagrada, sino, corchitos de colores
para todos lados, eh?
Me cago en la flojera
en los flojos
un poco de "querete un poco", che
es eso nomás, tan simple
las queriendas, che
y esa rubia blonda que empaña
sus raibans con sus iris
colapsados
me saco la careta y no la quiero
más, ni la triste ni la alegre
es esta mi cara
la que ves cuando me levanto
y la misma de cuando me acuesto
volviendo al tul
lo hice souvenir de cumpleaños
de mi perra
y tendrías que ver una
de la Sarli para que sepas
que me dejo crecer la uñas para rascarte
en vez de las tetas
porque las de la tv
me repugnan
como me repugna que no seas
pura piel de torito
y si, es así
odio el reggeaton como odio
las noches sin estrellas
es mi ley de murphy
y ya basta
es hora de silenciar por hoy
las cosas andan con dos tuercas
y este sistema necesita de más
palabras para funcionar
Jackobson y el puto circuito de la
comunicación!

de María Eugenia Cavallin, Profesora en Letras, escritora y estudiante. Nació en Bahía Blanca. Reside en el valle patagónico desde 1993, precisamente en Cipolletti, Río Negro donde da clases en la escuela media.

poemas inéditos de raúl artola

2012-01-05T15:09:00.000-08:00

Una noche

Iluminados a carbón de leña,
jodidos de frío,
con el corazón prieto,
juntos bajo la única frazada,
tomados de las manos,
espantando fantasmas ajenos,
hemos rezado
en un idioma extraño,
coramina y grial,
dulcamara y leviatán,
esperanza sin razón.
De madrugada,
los leños florecieron
como una zarza ardiente.
Habíamos cambiado
el anhídrido carbónico
en oxígeno purísimo.
Salve, dijo el mirlo
en la ventana.

Un sueño

Entro a una casa vacía.
En muchos rincones
hay cajas de varios tamaños.
Todas dicen frágil arriba.
Tanta insistencia me llama
y abro una:
sale volando una paloma.
Abro otra:
una flor con resorte
salta y me roza
la nariz.
Con la siguiente
tendré cuidado
me digo.
La abro y encuentro
una pila de cartas
sin despachar.
En la casa había vivido
un mago y el pueblo
nunca tuvo correo.
Me llevo las cartas
antes de que sea
demasiado tarde.

Prendas personales

Repaso fotos viejas
que aún me representan.
Han cambiado muchas cosas
el tiempo hizo su trabajo
sin indultos ni crueldad.
Al rato reconozco
todas las camisas
que conservo
en distintos grados
de buen uso.
Y la sonrisa
ese lazo tendido
entre labios
y mirada
creo que también
anda por allí
en cajones del ropero
al abrigo del invierno
de los otros.

Diario

El viejo
escribe en su nikki
las impresiones
del día.
Su amiga
en Obaru
se ha roto
una pierna
y el hijo
la ayuda
como puede.
El viejo
quema unas hojas
en el jardín
agrega flores secas
de cerezo
y ruega
para que su ofrenda
llegue
hasta Obaru.
Las nubes parpadean
cuando sube
el humo perfumado.
El viejo entiende
que su amiga
ha recibido
la intención.

Parábola de la puerta de calle

a la memoria de Carl Gustav Jung

Un maestro me cuenta
cómo averigua quiénes serán
sus discípulos.
Pregunta a sus aspirantes:
¿para qué sirve
la puerta de tu casa?
¿Para entrar o para salir?
Los débiles de espíritu
dice el maestro
se dejan fascinar
por el falso dilema
y optan por una
de las dos.
Los prácticos y sensatos
responden rápido
y sin dudar:
para las dos cosas.
Hay una clase de inscriptos
que se deliran
con posibilidades insólitas:
para esconderme,
para saludar a la lluvia,
para recibir al cartero
y vulgaridades parecidas.
Una minoría
contesta: para pasar.
Ellos son los interesantes,
afirma el maestro,
con ellos me gusta trabajar.

(inéditos, enero de 2012)

de Raúl Artola, poeta, argentino

jaime huenún y su poesía

2012-01-05T08:45:00.000-08:00

MALOCAS

Así vinieron ellos, con hachas y cuchillas,
derribando solares, púlpitos y alcobas.
¿Habrá visto, Usía, las púberes mancebas
aullando sobre el lomo de los indianos lóbregos?
Sus nombres: Huichapán, el puma come perros,
Pafián, el venenoso, Troquián, el matancero.
Cómo olvidar sus rostros aquí en las chicherías
si aún vienen huyendo, huyendo por los ríos.
Bramando en los degüellos, azotando los llanos,
cortando con sus lanzas la gris zarza mojada.
Heridos balbucean la idioma de la muerte,
nombrando sus linajes bajo el cielo del sud.
Tú eres Paichil, el lobo, sobrino de los brujos,
hermano de Naipil, la culebra de monte.
Tú eres Nahuel, el tigre, y hueles a cautiva,
a pecho de cristiana llorando junto al fuego.
Cómo olvidarlos, oye, si en cada boca muerta
escucho las injurias de aquellos pendencieros.
Robáronme el azúcar, un chal, tabaco negro,
alforjas, candelabros y un rosario español.
Por eso aquí les traigo las hijas de la noche
para que al fin entibien sus catres de ciprés.
Nos dicen animales: yo soy lobo toruno
y mis cachos relumbran cada vez que aparezco.
Sobre el agua verdosa estoy hecho un encanto
y te tomo mi niña hasta hacerte reír.
Estoy hecho un encanto y doy miedo al trampero
que camina bordeando los ríos de la luz.
¡Aléjate! -le grito- qué mi ojo tuerto arde
y quema mi mirada tu torvo corazón.
Navego, sí, navego, por tu triste cabeza,
cuando llueve en los montes sin pausa y sin amor.
Aquestos son los hijos de su propia ignorancia,
idólatras del aire donde vive la nada;
nos dicen ver a diario lo que nunca veremos,
por eso, antes del alba, alzados morirán.
¿Contemplaste tu cráneo, Zorro Azul, en el río,
la cabeza del Cóndor en mi estaca de luma?
¿Me soñaste, acaso, ayuntar tus hermanas,
las feroces infieles de esta tierra final?
No fue, hijo, que viéramos sus muertes miserables,
ya secos y avarientos en la su extremaunción,
contando sus doblones, leyendo la vulgata,
amarillos de oro, de humedad y dolor.
Sólo vimos despiertos lo que en sueños veían
y olvidaban temprano para no enloquecer:
hambrientas alimañas mordisqueando en los bosques
pellejos castellanos hediendo bajo el sol.
Traduce a su merced los niños del demonio
bailando entre las nubes la sajuria del mal.
Traduce, comisario, ese veneno alado
que emana de los sueños de esta gente falaz.

HALCONERO

Si cada forastero se detiene
en la sombra del árbol sobre el agua,
yo me detengo en la lámpara de aceite,
en el pan mojado por la niebla
y en la alta ventana de la niña
que juega con su anillo en las alcobas.
Yo soy el hombre del bosque, el halconero
nocturno, embozado, cabizbajo
que olfatea al venado y a la luna
y se embriaga en los muelles de madera.
Veo el salto de los peces en las islas
que han nacido de los ahogados,
y es un fulgor de muerte que me alegra,
un cruel destello de oro en el silencio.
Los rapaces han comido de mi oreja,
de mis manos y de mi memoria;
hambrientos de sí mismos, ya no vuelan
si no sacian su apetito en mi carne.
Los boteros que ya pasan por el río
me cancelan el peaje entre las sombras:
sal marina, alcohol, tabaco de hojas,
mujeres de ordinaria contextura.
Aquí veo amanecer la luz del río
y a las aves que cantando se marchitan.
Aquí vengo a navegar por la locura
donde todos los demonios se reúnen.
Veo lejos la cara de mi padre
escuchando al sacerdote envuelto en pieles
y los libros donde escribe el polvo
el destino de los cuerpos luminosos.
Ebrio palpo el pelaje de tigrillos
que me acechan la sangre y la simiente,
animales que extraviados me padecen
y olisquean mi mirada en los reflejos.
Yo soy el hombre del monte, el pajarero
que desgarra con sus águilas el campo,
el que habla sólo con las uñas
y los picos de sus aves asesinas.

UMAUTULÍ

Evaristo Huaique yace en la cuneta del camino. Borracho desde Osorno, dormita largo y ancho entre los pastos y la fría neblina de noviembre.
La manta de castilla de su padre lo protege de los vientos veleidosos; el cuchillo de monte en la cintura, aleja a los brujos y a los duendes del sueño y del camino.
Duerme Huaique bajo el cielo de la noche de San Juan. Duerme y habla en pendenciero castellano a los viejos animales de la sangre y del espíritu.

No hubo muerte, padre nuestro, no
hubo sangre, no
hubo peuco picoteándome los ojos,
ni un cuchillo brillándose en la noche, ni una
piedra marcándome la frente.
Un caballo hundiéndose en el agua
me
nadaba los sueños
hasta el alba
y un cernícalo de aire y de oro
anidaba en mi cabeza
y en mi luz.
No hubo herida, no hubo hambre, sí silencio
en mi mano y en mi oreja izquierda, sí
mariposa roja de la tierra
negra y roja de los campos de San Juan.
Otros muertos ví en las ramas de los árboles
y en el vuelo
de los peces de laguna
y en la flor de topa topa
las abejas
se comían a una muerta dando a luz.
Esto vide, padre nuestro, no
mi muerte,
pues los sueños no son para morir.
Esto vide en los montes
de otra tierra
donde nace y muere el sol
que alumbra al sol.

Umautulí: él está en el centro de su sueño.

Los poemas aquí seleccionados pertenecen al libro inédito Reducciones

de Jaime Luis Huenún nació en Valdivia, Chile, en 1967.

Ha publicado Ceremonias (Editorial Universidad de Santiago, 1999), Puerto Trakl (Lom Ediciones, 2001), La memoria iluminada: poesía mapuche contemporánea (Centro Editor de la Diputación de Málaga, 2007), entre otros libros. Premio nacional de poesía “Pablo Neruda” 2003 y ganador de la Beca Guggenheim 2005. Parte de su poesía ha sido incluida en una veintena de antologías de poesía mapuche, chilena y latinoamericana y traducida al inglés, francés, catalán, italiano, portugués, holandés, entre otros idiomas. .

Vincent

2012-01-05T07:06:00.000-08:00

el poeta joaquín valenzuela

2012-01-05T06:11:00.000-08:00

pasan saludan con la mano
somos nosotros saludando trenes
esta zona tiene desniveles
el verde natural es de la liebre
cortejo de ortigas ah te arrulla
el vaivén del junco los plumeros
espiga espiga una poco y llega
más que charco y menos que laguna
los colmenares las reinas el rey blanco
de tules frigoríficos tensores
en los alambres otra que gorriones
tordos es poco cardenal caranchos

----------------------------------------------

luz obligada: un foco
cuelga pelado de orgullo

en amarillo esmalta la olla
y el peso bran metal donde
naranjas de buena cría arden
en su propia chaucha de vainillas y

hacen bulla embullen en gorjeo
la plena lava del azúcar

---------------------------------------------------

ida/vuelta II festival en la escuela

tigre. 18/09/11

bajos de temer
de tener que bajar la pata y arrastrar
juncos quejidos

orquídea caída que enfloreció un
día una corriente

palos del paraná que bogan patinosos
podridos palos pelados por las
piedras los peces

mujeres que navegan
sirenas caminantes les brillan
las escamas en los ojos

reflejo de ser un sol en tantos ojos piojos
ahora están las garzas tejiendo un
arroyo en mimbre crudo
un moisés
un sueño

aguas todas mías
sabor de la costumbre
aguas extremas platos de
comida qué te gusta más
dulce o salado

bajos de la desembocadura
boca de fruta el río en río
hermanos dedos mansos

cielos de tan verdes su altura de
naranjo doble ven? ah... lianas
lianas de glicina!

mujer que trepa a campanadas sauces casuarinas

estos frutos ruedan
en flota llegan a manos de alguien
sentado
en el borde del concreto: sabrá
qué ha de preguntarse

el membrillo tiene años diluvianos
historias de cuando el ciervo y el
caraguatá / márgenes como de
todas las hojas de las carpetas del mundo

el membrillar se abre
sale un perfume a barcos de semillas

flores / alta entraña a la vista
líquen
líquen de mí

qué será esta mañana después de los botes
en la escuela
el alumno padre tutores encargados de las
cocineras qué será
saber que juegan a empujar vapor de zanahoria
guisos en pasillo un barro amable
abre las puertas
una campana de barro brilla

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tuyúes.19/09/11

sol de los salados
te endulzaron el brillo y de cuchillos
los peces en el lomo se te volvió
el cuero piel de sapos

quita tus cortinas guías
ramitas tamariscos roja de
engaño las verdaderas lianas
eran madreselvas sin ánimo
de abrirse camino

otra forma de ser la de la arena
un carácter de oro del tostado
una falta de aleación con
este hierro en plomo que lava
un ruido siempre a ola

la muda impenetrable
la de altos verdes viva
la señora rivera de murciélagos -los que
pican cascarudos al nado tarde cuando de a
una las luces encienden muelles
como terrazas de raíces

baja un silencio de las palmas
se abre en silencios dedos hijos

sagitarias no se duerme! no se duerme!
pareciera una noche un té llovido
para una reina en el exilio del agua

de joaquín Valenzuela, poeta, artista visual, actor, argentino

marisa do brito barrote vuelve a intercuerpos

2012-01-05T05:33:00.000-08:00

Filtro para revivir tu animal dormido

Antes de despertar,
cuenta los hombres
que revivieron en tu beso
los que te hirieron
con un poema entre los dientes
los que te amaron
con un fusil entre las piernas
los que aullaron por vos.

Los que no hubiesen perdido
ni una mínima secreción
por vos,
esos, no los cuentes.

Cuéntalos como ovejas
saltando
con el miembro al viento
como se cuentan los animales
de la selva.

Salta con ellos
de rama en rama
Cógelos de la mano
uno a uno
Ráscate en sus mejillas
Pálpales el pecho.

Lame de ellos
lo que tengan sucio.

Y si ya eres bestia,
despierta.

de Marisa do Brito Barrote, poeta y editora, argentina

selección de poemas de alicia poderti

2012-01-05T04:21:00.000-08:00

HOSPITAL

Los rincones congregan

miradas ahuecadas

repletas de silencios.

Hay en el piso

mil fatigas

impresas

como trampas

de insomnio

de ceniza

la convulsión inexpresiva en la cola

a las seis de la mañana.

En los pasillos

un olor largo

sobrevive a los alcoholes.

Palpita

en cada mano

marcada en la pared.

Un olor.

Nacido para la pobreza.

_________________________

JAULAS

Por culpa del cielo

refulgen

Se tornan eternas.

Adentro

hay manos

que rasguñan

en silencio

el sórdido vestigio

del tatuaje.

-------------------------------------------------

INSALVABLE

“Lewis Carrol me advierte

que la policía ha roto ya todos los espejos.

Estoy irreconocible, amiga: quiero una máscara."

"Alicia", MARIO ROMERO.

De mil cosas prestadas

y jamás devueltas,

de esos cristales

que

rotos

me gritan desde el piso,

del escalón final

que conduce a la azotea

mana

un olor

un viento

que no arrastra el polvo.

Solo se lleva el Cielo.

___________________________

LA TAPIA

Los vecinos

planean

pagan

Construyen la tapia.

Crece

por encima de ellos se encarama.

De los tres

solo ganó la tapia.

_________________________________

INSURRECCIÓN

Nos ataron

desde allá

con limpios hilos,

asperjando

desde el aire

cloroformos.

Pasó el tiempo

y nos fuimos rebelando.

En el punto

donde un hilo se cortaba

se nos formó la mano

de golpe.

Y respiramos.

LA TACHADURA

Cayó sobre el papel

acribillada

con su trazado

arácnido

y secreto.

El implacable dios del manuscrito,

sabe que siempre estará allí

cicatrizando.

En el libro

ya nadie podrá verla.

Aunque el Poema,

en un cajón,

a veces

grite.

-------------------------------

ELLAS (I)

La partera suspira

y teje.

La madre gime

y da a luz su hijo.

Dos mujeres en el mismo cuarto

con una función

aparentemente idéntica

y un ovillo contradictoriamente distinto.

DICCIONARIO

La palabra "orden"

es una palabra fuerte que se impone.

La palabra "pueblo"

a veces

se parece a la palabra orden.

La palabra "mierda"

es una mala palabra.

La palabra "muerte"

no es una palabra.

de Alicia Poderti, poeta e investigadora, argentina

De los libros “Huellas Imposibles”, “I-laciones”, “El dios Impar”, “Primera Herida”

Ignoria: Wallace Stevens (1879-1955) - Trece maneras de mir...

2012-01-05T03:10:00.000-08:00

Ignoria: Wallace Stevens (1879-1955) - Trece maneras de mir...: 1 Entre veinte cerros nevados lo único que se movía era el ojo de un mirlo. 2 Yo era de tres pareceres, como un árbol en el que hay tres mi...

"un pájaro se puede detener" del poeta hugo padeletti

2012-01-04T17:43:00.000-08:00

UN PÁJARO SE PUEDE DETENER

en la punta de un árbol y abarcar
la inmensidad del cielo. Yo también,
sentado frente al muro,

me detengo en la punta
del álamo y contemplo
la inmensidad. La surcan pensamientos

involuntarios. ¡Cuántas nubes
fugaces, cuántas aves
sucesivas!

Y las dejo pasar... y son tragadas
por este espacio inmenso
que soy yo:

sereno, transparente, luminoso
¿quién soy
Yo?

de Hugo Padeletti, poeta argentino

de su libro "La hermita", en la antología "El andariego" poemas 1944-1980, Bs.As. Fondo de Cultura Económica, 2007

miguel gaya y su poesía

2012-01-04T16:59:00.000-08:00

Exilio

No íbamos a ninguna parte.
El sol nos ignoraba,
la ciudad nos ignoraba.
Las calles de esa ciudad también nos ignoraban
y nosotros ignorábamos las calles en que andábamos.
La ciudad tenía adentro de ella un río
que mirábamos pasar absortos
una y otra vez
asomados a puentes que cuando abandonábamos
ya no podíamos imaginar.
Yo cantaba a voz en cuello en los pasillos del subterráneo
por mayor gloria de dios y por monedas.
Vos bailabas en las puntas de los pies de un sueño,
cerrabas los ojos
y entonces ya nadie podía verte
y eras hermosa como ninguna.
Siempre llovía,
siempre llovía y llegábamos tarde a todos lados.
Y nos despertábamos también tarde
confiando en abrir los ojos
en la penumbra de nuestra casa.

El cerrito

Detrás de un cerrito
los muertos
fueron despenados
muertos y enterrados
y sus ánimas flotan
en la noche fría
constelaciones flotantes
como banderas
vistas por un burro austral
rumiando pasto.

Una estrella federal
y fugaz
florece al fondo
de la casa
y en el frente un aljibe esconde
otro brillo que asusta.

Te mirás en el fondo
sentada al borde con tus cabellos
desparramados así
como una lluvia
bendita caminando por el cerrito
rumbo al camposanto secreto
como dedos de agua
llevando la bendición
a los que fueron.

Duérmete cándida y alejada.
Duérmete y velando
sea yo quien te vea.

La poesía era un bello país
Jorge Ricardo Aulicino

No recuerdas los clásicos
confundes las vanguardias
si por ti fuera la poesía
sería errar
en un mundo increíble
a merced del aliento
de la belleza
La palabra
dices
la palabra
muda
el sentido
con felicidad

Así sea
tu gracia

Billinghurst y Juncal

La música se ha detenido en la otra habitación.
Los bailarines que despreciamos se han quedado quietos.
Podemos oír un murmullo de conversaciones,
un crujir de sillas y tintineo de copas.
Contenemos la respiración bajo los abrigos.
Tal vez nos echen en falta, tal vez nos busquen.
Bajo una montaña hecha con la ropa de los invitados
tratamos de distinguir nuestros ojos.
Bizqueamos para ver qué hay en lo profundo de cada uno de ellos.
Nada es certero.
Tu aliento es dulce y me alcanza cuando susurras.
“¿Pueden oírnos?”, creo que dices.
Te digo que no, y mis labios quedan
muy cerca de tu oreja.
Tus rodillas puntiagudas contra mi cuerpo,
mis manos en un hueco entre los dos, con dedos viajeros.
El aliento de la eternidad dándonos de beber
en una cama
una noche de agosto del siglo pasado
cuando tu nombre
no se había transformado todavía
en música fatal.

de Miguel Gaya, poeta argentino

afecciones y dolores de pablo moreno

2012-01-04T16:46:00.000-08:00

AFECCIÓN

su voz maniática auxilia
para volver por un instante a los amantes durmientes
rara excepción de nuestra cerotonina que nunca llega
comodidades aglomeradas / muslos aceitosos
una bocanada
un sonido caliente a velocidad luz
tira por la borda la sensatez
para bruñir este amor bermellón
en llagas altruistas que se pierden
engarzadas en la bahía tormentosa

ADOLECER

de pie esperando un aire que refresque
en el ultimo de los casos, nuestra palabra valerá mas
y los difuntos escucharan nuestras diatribas
nuestros jabs esfumaran el cuadro del muelle
y agazapados saborearemos el polvo
mientras los demás, esos que adolecen
juntaran con los dedos el corazón derretido

Abstemio

en cualquier ámbito es el puente del cambio
ahora pies pegajosos pesados
sin uno no sale después de 10 años del barro no sirve
no sirve esa inacción que queda en discurso injurioso al aire
un eco mayúsculo devenido en un pinche de ultima
ya nadie abraza a nadie en esta 4 x 4 con los mejores blanquitos souleros del mundo
ya nadie impera por arriba del junghans
ese alemán se ríe
el sexo vende
es mas que un buen trago
y esa parece la razón que lleva cada vez a mas marcas crear bebidas sugestivas

SIN TITULO

un roce
cuerpos puercos
mecaniza solaz
gritos y explosión

a través de la luz diminuta
vemos cocer la lirica que mas nos duele
la insoslayable
la única
la errante fe
una canción en ingles que tarareamos hasta cansar pero que no sabemos que significa
un cordel goteando con ropa de las cuatro estaciones
para que alguien lo mire y se aniquile con justa razón

de Pablo Moreno, argentino

una selección de poemas de javier galarza

2012-01-04T16:37:00.000-08:00

LAS SIESTAS

1.
indaga a la amada en las huellas del alba

1.(bis)
indaga el alba en las huellas de la amada

2.
los lechos convocan a este infinito de caer

3.
te dirá tu sombra. la que no te sabe. tu nombre.
el que no te dice.

4.
detenimiento.
siesta de amantes bajo la llovizna de invierno.

5.
tu gemir apaga las tinieblas del mundo.

6.
la sensación de caer. un grito y un túnel
del que se retorna con vértigo.

7.
los velos. el espacio onírico de nuestro encuentro.

8.
al final qué fue el vino
más que toda esta alegría
que embriagó nuestros momentos

9.
meces mis manos en tu silencio.
comprendes que estoy hecho de miedos.

10.
(no tengo nada si te vas. tengo mi miedo
y nada más.)

11.
los lechos convocan a este infinito de caer

12.(7bis)
lo onírico. el espacio velado de nuestro encuentro.

13.
el secreto mejor guardado del crepúsculo.

SEPTIEMBRE

débiles pájaros cantan la vida tras los vidrios.
hacen morada en la llovizna. son certeza sus movimientos confusos
en la tarde, aún si la tarde toda es incertidumbre.
las paredes viejas filtran humedad. la mirada interroga el a través.
el absurdo es religión.
un movimiento de pájaros en la lluvia me transporta.
.

palpa la distancia entre sus palabras y el lugar posible. es lejos.
.

el silencio detenido por siempre sobre el jardín como un manifiesto
de quietud.
.

al jardín la tarde es la sombra de algo más grande.
transcurrir del tiempo en el silencio. palpo el aire a la caída del sol.
todo es lejano e innombrable. todo es vasto.
la tierra late ante la amenaza de quietud.
.

ensoñar la vida hacia donde las calles se pierden y el mundo extiende
su promesa.
.

la belleza de las cosas que no se saben a si mismas. un silencio sin explicaciones.
.

pequeñas magias: suelta de pájaros en la lluvia de la noche.
.

reclama su nombre en el atardecer. pero una vez concedida la palabra
deseará ser lo mas anónimo a la hora del crepúsculo. la siesta de dios.

CODA A SEPTIEMBRE:

si muero despacito tal vez pueda ser un árbol. seré austero en mi partida:
me apagaré como los ojos de quien extraña. dejaré mi cuerpo con ternura.
silencio al fin. manifiesto de quietud. septiembre.
todo podrá olvidarme.

LAS PERCHAS

1.
me abruma la simultaneidad del transcurrir,
las imágenes que los espejos saben guardar,
las muecas del amor que se pierde en la penumbra,
los pliegues de tristeza que prolongan cada desvestir,
enredándose junto a la ropa en el suelo de las tardes,
el silencio de esta desnudez

2.
te convoca este momento
porque hubo sombras y fuimos pocos
los que guardamos el secreto

3.
no vi el amanecer hasta que dormimos juntos
desde que te fuiste despierto solo y asustado
no tengo albas sin tu cuerpo

4.
ya crezcan mis manos al vacío de los días
hacia donde la lluvia jamás sabrá de mí

LOS CUERPOS

(esta cartografía desesperada que somos, el relieve de estos mapas temblorosos, estos pulsares, esta precipitación de verdades, estos silencios
que contienen y nos dicen)

1.
hablamos para entender el cuerpo
única certeza palpable

1.(bis)
hablamos por perder el cuerpo
única certeza palpable

2.
aún hablaríamos si supiéramos acariciarnos?

3.
perpetramos contra el sumo poder del silencio
por esta necesidad de hablar los cuerpos acechados

4.
cuerpo. enigma a descifrar bajo una amenaza
permanente: la aniquilación.

5.
qué puede hablar un cuerpo sino violencia y desnudez?
qué lo constituye sino fluidos de dulzura de río alguno y cataclismos?

6.
hay, es decir HAY, un milagro puesto a andar, la promesa de un vuelo
que habrá de claudicar y un destino de sombras?

7.
y qué es el corazón sino asiento de magias y pesadillas
donde todas las certezas desvanecen?

8.
un cuerpo de pudores y fríos y ternuras e incubaciones....

9.
qué dirá el cuerpo sino su autoconvocatoria a la mutación
de las pieles?

10.
un dibujo gestual, una fiesta de mohines

11.
se crea o se ama desde la muerte contra la muerte
para afirmarse en la belleza de cada tibieza posible
mientras nos dure esta sangre

12.
palabra que tiembla y se desviste para descubrirse

13.
adjetivar cuando el solo acto de mirar ya es un
prejuicio

14.
desde aquí resistimos y peleamos
por todos los cuerpos arrebatados al amor

15.
entre prisas y ternuras
los cuerpos preparan su silencio

16.
oh cúbreme nombre mi nombre
apaga este silencio
ya crezcan mis manos al vacío de los días
hacia donde la lluvia jamás sabrá de mi

CANDELABROS

1.
engalanarse de hojas para las convocatorias del otoño

2.
como las mareas, solo ciclos bajo las estrellas, de crecidas y silencios,
flujos y reflujos.

3.
desvanecer en los parpadeos de un dios
entre un sueño y otro hay espacio
sólo para otro sueño

4.
la materia herida de los sueños intenta abrazar algo

5.
pero guárdame noche la vastedad de tus naufragios

6.
lejos de mí estoy más cerca. la extranjería es patria.

7.
los niños en los bosques buscan caminos que los pierdan

8.
magnitud de no saber
vastedad de no abarcar

9.
desmientes a las sombras que te acongojaran
para ser como las estrellas a la luna de los magos

10.
una nueva herida no termina de desangrar
un corazón herido por milenios

11.
no estoy herido
tengo la eternidad para olvidar.

12.
baste un instante para la eternidad si todo otro
conocimiento es superfluo

13.
lánguida la vida despierta adormecida en sus ojos
hacia una realidad que también es otro sueño

14.
vi el amor y vi el mundo helado y he visto
lo que no podía morir.

15.
descanso para tu única sombra
adiós de todo tu silencio

16.
el corazón de la noche se detenía
en las copas de los árboles
que la noche
se encargaba de borrar

de Javier Galarza, poeta argentino